Sin Título

Sin título llega un libro 
Sin  aliento 
Y  a cada lado de tu cuerpo
crece un nicho
          donde perpetuar infinitas vanidades
           más allá del SOL

Entre los campos de centeno  y los surcos de tus manos
existe una ecuación imperfecta
un desliz de amapolas
una infusión caustica,
que cargada de ironía 
te sirve en bandeja de plata
la LLAVE SECRETA
para que vomites furia,
en el campo santo
          aunque con los ojos arrancados 
          solo notes los nervios acerados, 
                                    haciendo llaga,
          el almíbar de tus labios
          la dulzura de los besos.

Días de SOL

GRACIAS, Carmen
por tu sensibilidad y por tu luz

Existen días que nacen como lazos

Que te atan al cambio de estación.

Son el adiós a las nubes grises,

A los sabañones de  los labios,

Y a la niebla de tus huesos,

Humo rosa en el sepulcro.

Días en los que desearía llorar  

Hasta perder mi porcentaje de agua,

Y borrar mis manos de piedra 

Que dibujan ranas  que pinchan como erizos

Y hadas violetas y violentas.

Existen días para congelar el tiempo

 Que mereció ser vivido y sentido

Y descongelar los abrazos que se quedaron entre las prisas,

Los cuerpos llenos de sueños

Y nuestros  bolsillos 
 - llenos de peces amarillos, naranjas y membrillos, 
Sirenas disecadas y enormes duendes- 
Vacíos de  sueños.

Existen días extraordinarios,

Días en los que eres  

Estatua de sal 

              al sol.

Y si fuera algo que no ven

y si fuera un ángel a los pies de la rutina
el ruido eterno en la memoria de un sordo
y si el aquí fuera el logaritmo imposible
un ahora de vértigo
una hora de castigo
y un corazón herido
en un plano sólido de más de 360 grados
de infinito menos una estrella de mar
y un ángulo en el triángulo del mal

Premio Letterario La Luna e il Drago

Risate e lacrime...
Grazie mille...
É meravigliosa notizia

Grazie all´organizzazione
Molte grazie alla giuria


Muchas gracias, Italia, por mi reconocimiento.

Especialmente quiero dar las gracias a Nino, por su ayuda en la traducción, y a la bella Cecilia, esencia del poema. Muchas gracias por hacerlo posible.

Sigo haciendo videopoesías con mi teléfono móvil
y apegada a la poesía como fuerza de vida.
Me siento feliz.

Muchas gracias a todos.


http://servizieditoriali.weebly.com/8203sezione-c-videopoesia.html

Anima Candida

ANIMA CANDIDA de Cristina Ruberte París

Pastillas y complejos

Frente al río Ebro
Inmóvil en una blanca silla de Ikea
Atardecer de otoño

En mis labios
La rabia
De la invisibilidad del alma
Los versos negros
Y los poemas de sapo

El pecho ahogado por el reloj
Que va al galope
Por las horas muertas
Y por las siestas aplazadas

Mi corazón arrugado por el recuerdo maldito de un 25 de septiembre.
Mis manos llenas de adioses.

Te quiero, Pizarnik

Polos y helados

Engaños en las yemas de mis dedos,

Las cuerdas rotas de rasgar penas

Y sufrir existencias de polos de chufa,

bocadillos de sardinas y leche helada.

Un arco iris en mi palma

Y un libro de auto ayuda 

 Con hilo de plata,

 Conectado a mi patata.

Bajo mi paraguas de girasoles y tréboles de cuatro hojas,

Cuando el amor infinito incendia el planeta,

Practico las leyes espirituales 

Para salvar mi alma.

                 Solo así me enfrío.

Y quema

No hay palabras en mi nube

Cuando el tiempo me arrastra 

A tu nube 

Y es primavera.

Hace tiempo que te invento en mis recuerdos.

 Hace tiempo que estás en mis palabras, 

   En las historias que sueño,

   En mis gritos de ausencia

   Y en la cadena que ahoga.

Hace tiempo que estás en mi piel

Y van sobrando los motivos 
Para juntar las nubes en la misma tormenta 

Y volverte a ver.

Más allá de la vida
Que sientes
Y piensas
Está la vida



Y también mi corazón 
Secuestrado en una guitarra.

Versos de entretiempo

Corro fugitiva,

Atada a los grilletes

Que me hacen llaga

Entretenida

En los días de marzo

Perdida

En las rotas primaveras

ATMÓSFERA AZUL

Necesito escuchar tu música para

Que mis tripas hablen

De mi dragón,

Del fuego que incendia mis venas

Y de cómo huyo de la nube pesada y gris, 

De primavera.

Las cortinas arrancadas

Y el aire viciado 

Forman parte de mi piel 

En fuga.

El sol pelea con los cristales 

Para llegar a mí y me abraza

Porque perdí el tren azul,

Destino a Marte.

Ya no suenan los cascabeles,

Ni el hilo musical 

De la vecina poeta.

Tampoco ronronean las gatas preñadas

Bajo el coche.

Quizás es momento de subir al cielo

Así, sin más, 
Con los ojos vendados

Y el vaso lleno de hielos.

Imagine Dragons - It's Time

DETRAS DE VELOS

Presento Detrás de Velos, Antología erótica y amatoria publicada por el poeta y editor uruguayo,  amigo desde hace años, Roberto Bianchi. 

Se trata de una antología publicada en Uruguay y que recoge voces poéticas de todos los continentes. 

Un placer estar y compartir páginas con grandes voces de la poesía hispanoamericana contemporánea. 

La obra es sensualidad en estado puro.

Gracias Roberto!

De flor en flor

foto @lamodernaflores

A Irene

Carámbano de  lilas,

confitura de violetas,

rosas borrachas de sábado

y rojas de San Valentín.

Entre cábalas

una margarita se deshace en tu mandil

sin respuestas

sin mañanas...

y entre tus dedos nacen

rotundos crisantemos

de hiriente crespón.

Una triste mano golpea el cristal,

una enamorada

y hasta una muerta.

Suena el carrillón de viento

siempre a deshora

como el reloj tartaja

de la abandonada y otoñal estación

donde el viejo arrabal colecciona adioses 

esperas aplazadas de fiambrera templada

y compases de trenes fantasmas

Se cierra  la puerta

y se deshace el telón

que esconde tu mano en la chistera de mago.

Tus dedos,

equilibristas de tallo, del verde terciopelo

y de los lazos de colores...

Tus dedos,

borrachos de rutina...

Tus dedos,

alquimistas del calendario...

Tus dedos,
van de flor en flor
para crear una ilusión.

Rápido que se secan las amapolas

El sol se come mis ojos

La vergüenza ajena

Hace sangrar mi alma.

Quieta y parada

La tierra por debajo,

El cielo por encima

Y el calendario 

Más rápido

Que mis vidas.

POR FIN

El tiempo te acecha como un Aspirador inteligente
De última generación.

No hay reposo
Solo basura cósmica entre los dedos
Y tus uñas
El vértigo de mirar
Hacia arriba
Y tus piernas de piedra 
Imposibles de arrancar  del planetario artificial
de oportunidades cristalizadas.

 Tus ojos ciegos de éxito
Mi corazón 
Infartado en una app.

A Lourdes

Con admiración

Mujer de  cuello rosa,

Elegante

Silenciosa  modigliani.

Con el sol en los ojos

Y los finos brazos de brotes perfumados

Que florecen

En tus dedos de acuarela

Se hacen compota

Los tomates

En tus manos.

Con prisas,

Con puertas abiertas,

Versando libre.

Lectora desprevenida

En una tarde de lluvia

Y dulce sonrisa de niña

En un amarillo flotador de pato.

Paciente reloj de arena

Ante un lienzo infinito de colores pastel.

Abrazada

Al pulso grave de un violonchelo.

Hermosa ante la Vida

BAJÓN MORTAL

Me gusta tomarme la temperatura en los días de bajón

Y amontonar las piedras que escupe la humanidad

En la conciencia colectiva

Donde el muro de los imbéciles se eleva.

La tierra está hueca y lo sabes

Cuando llegas a mí con las Manos,

 Llenas de amapolas secas,

A mi refugio

A escuchar el latido de su Vientre.

Mi guitarra no suena pero nos queda el vacío,

Las calles

Las ganas  de escapar

Y la locura que nos mira

Como a pollos sin cabeza

En un corral.

Somos guerreros

Con sentimientos escurridizos

Como la sangre

De mis venas abiertas.

Mientras la tierra gime

Como un suricata helado.

El frío me corre por la espalda

Otra vez.

Y pronto la primavera

Y las amapolas,

Que manchan nuestros lechos,

Tus siestas al sol

Y mis risas. 

SILENCIO POETICO

ANIMA CANDIDA

Lunático

Con la luna en los ojos
Me descubre el día.
Ninguna estrella
En el lugar que tú y yo conocemos.
Mi jardín vacío
De golosinas y de flores
Y tu corazón helado,
Extraviado por alguna atmósfera.

Entre las cuerdas.

Llevas mitones tejidos 
Con tallos que arañan
Y cuando me abrazas,
Salen  corcheas,
Teñidas de amapola.

Entre las cuerdas,
Siempre entre las cuerdas.

Con las luna en los ojos,
Presiento insectos,
En el corazón de la tierra.


Pronto llegará el invierno.

Premio Poesía Arte a Campo Abierto

Gracias a la ciudad Vélez- Málaga.
Gracias a la organización de Arte a Campo Abierto.
Gracias por mi premio de poesía.

Felicidades a todos los peponeros y a todos los artistas premiados.

Bravo por una fiesta tan hippy, mágica y entrañable.

TÓCAME SUAVE. Segunda Parte ;)

¿SOMOS HUMANOS?

Momentos

Momento de ver la pila
De ropa sucia
Con cara de Monalisa
Y de estar larga en cualquier colchón
Desfasada por la rutina,
Fugitiva en cualquier esquina.

Soy poeta por castigo
Y  cangrejo por designio.
Pies planos sobre la arena.
Espacio en blanco,
Siempre entre las cuerdas.

Soy un kilómetro de abandonos
Una  canción de amor repetida
Y las ganas de llorar.

Ciega

Siempre dando vueltas 

Al mismo poste,

En el mismo sueño

De la misma geografía.

Cegada por tu luz

Incapaz de comprender 

Que cuando te apagues 

Estaré muerta

Acaso seré carcoma 

En otro punto,

Partícula en el espacio.

La mariposa otra vez

Entre mis dedos los azules
De un cielo despejado
Pero sin estrellas.

En sus alas el abismo oscuro
De la inocencia perdida 

Y la ley de la vida

Como un cuchillo afilado

Cortando el aire

Entre nosotros el silencio
Y la necesidad de disecar la vida
Que nos separa a pasos agigantados.

La vida es rara 

hasta para soñarla.

después de Cristina Ruberte París

Me gusta... y ya

Me gusta cuando me duermo en tu hombro y Me  calienta tu nostalgia de los días de sol.

Me gusta cuando rezo de día
Para no llorar de noche,
Y hacerme la dormida cuando despiertas
Y me miras.

Me gusta pisar el cielo
Y vivir desnuda

BANG IX Festival Internacional Videoarte de Barcelona

"En el País de las Maravillas"
Videopoema-performance 
Participante en 
 Bang Festival Internacional de Video Arte
BARCELONA

http://www.bang-festival.com/es/videos/2728-en-el-pais-de-las-maravillas

bitácora del SILENCIO

      Foto Cristina Ruberte París

Lleva el título del libro prendido en la solapa

Y el préstamo de sus palabras

En el frío verde de esperanzas 

y futuro.

Moriré aplastada por un estornudo,

En la dureza de un buenos días no escuchado,

En la ternura de una mirada

 No dedicada.

Moriré en ese desliz de rutina

Y solo así nos encontraremos

Para intercambiar sueños

Jugar a los arrumacos

Y escribir risas

En las lápidas del cementerio

Donde el frenesí de noviembre

Me ponga entre las cuerdas

Y nos convierta en náufragos extraños

Solo con mirarnos.

De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

Te regalo mi VIDA

Entrégame
Tus labios rotos

Átame 
 A la cuerda de tu reloj

Y me esconderé 
En el yin de tu silencio

Lleno de maldiciones 
Y propósitos punzantes
 Como aguja de arpillera.


De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

Premio Internacional de Poesía Victor Pozanco

Feliz y emocionada,  comparto con todos vosotros momentos especiales en Sitges. Una tarde mágica en compañía del escritor, traductor y editor Victor Pozanco y el poeta Jonathan García Villena.

Os dejo unos versos de mi obra premiada, que próximamente será editada.

...

Si cantas a pleno pulmón pero solo suena el viento entre los árboles, mientras tú la miras a los ojos para decirle que la quieres.

Si ella rompe a llorar porque no es a tí a quién quiere,

Y tú sonríes pero quieres llorar porque la quieres

Y entonces miras al cielo donde amanece sin estrellas

Pero titilan todas juntas en tus manos porque quieres tenerla

 Pero ya no es tuya...

Fragmento de la obra poética If palpitas
Cristina Ruberte París

Congelar un Momento para SIEMPRE

En el equilibrio de lo inalcanzable
y la cómoda rutina
respiro el deseo de detener el trote del indómito caballo
que arrogante pasea por el portal de mis sueños.


De su poemario inédito
"Pellizcos de rutina"

Ocurre... pocas veces

Foto Cristina Ruberte París

Es raro que el cierzo acaricie tu rostro. Cuando lo hace te arrastra al vacío de las almas sin techo, donde el Ebro te espera con las manos llenas de guijarros.

De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

AIRE VICIADO

El aire viciado empuja las cortinas
Y lame tus labios.
Tóxico para el alma laxa
En una interminable noche de verano.

Mi corazón, recortado a mordiscos,
Se detiene en el abismo de tu destino.

Ya no bombea.

Son las piedras que sangraron el camino
Mientras tus palabras
Hacían el amor
A mis silencios.


De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

... A la tercera

Contar uno, dos y tres para dar el salto.

Llevo las manos vacías

Y un nada que contar en mis labios.

Por si salto, que no saltaré.

En el pasillo
Te buscaré.

Donde tú estás de paso.

No tengo nada que contarte

Pero voy a tu lado

A contemplar tu sonrisa

y quedarme.

Uno, dos y tres

En  el pasillo te estaré esperando.


De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

ENTRE LAS CUERDAS

Dibujo: Cristina Ruberte París


El moco del mundo
todos los días

Las cuerdas sin espacios
y el pentagrama saturado de notas que apenas suenan

Subir
Bajar
Llegar
Marchar
Vuelta a empezar

El pasillo largo
Los pasos cortos

El frutero lleno de mandarinas dulces
pero con pepitas.


De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

El curriculum de los decadentes

Redactemos el curriculum para opositar a hormiga. Abramos camino, Como serpas acarreando el jaleo de los días, las mochilas y el aire pesado, el tóxico del insomnio y de los labios sellados, el ácido que envenena tu ADN, caustico para mi DNI.

Méritos los justos que no están de moda. Medallas nos sobran. Vamos a perder las agendas, los calendarios, la bandeja de contactos y hasta el lazo anudado en el dedo con no se qué cosa tan importante que se convierte en una nube inmensa y gris que produce ceguera.

Adiós a los despertadores, que seguro que allá donde vamos la tierra aun palpita,

Llenemos los espacios intermedios
con nuestras sombras y demonios

Tachemos los momentos inciertos, papanatas al borde del pupitre tomando
un refresco de silencios y uñas mordidas,

Abramos puertas para que salga el eco de nuestros pensamientos

Fuera los barrotes de los ojos.

Anuncian oposiciones a hormiga.

Escriben curriculum los decadentes.

Insectos de 6 patas heredarás la tierra

Así las almas les salen más baratas.


De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"