foto @lamodernaflores
A Irene
Carámbano de lilas,
confitura de violetas,
rosas borrachas de sábado
y rojas de San Valentín.
Entre cábalas
una margarita se deshace en tu
mandil
sin respuestas
sin mañanas...
y entre tus
dedos nacen
rotundos
crisantemos
de hiriente crespón.
Una triste mano
golpea el cristal,
una enamorada
y hasta una
muerta.
Suena el
carrillón de viento
siempre a
deshora
como el reloj
tartaja
de la abandonada
y otoñal estación
donde el viejo
arrabal colecciona adioses
esperas aplazadas
de fiambrera templada
y compases de
trenes fantasmas
Se cierra la puerta
y se deshace el telón
que esconde tu mano en la chistera de mago.
Tus dedos,
equilibristas de
tallo, del verde terciopelo
y de los lazos
de colores...
Tus dedos,
borrachos de
rutina...
Tus dedos,
alquimistas del
calendario...
Tus dedos,
van de flor en flor
para crear una ilusión.
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