Sin Título

Sin título llega un libro 
Sin  aliento 
Y  a cada lado de tu cuerpo
crece un nicho
          donde perpetuar infinitas vanidades
           más allá del SOL

Entre los campos de centeno  y los surcos de tus manos
existe una ecuación imperfecta
un desliz de amapolas
una infusión caustica,
que cargada de ironía 
te sirve en bandeja de plata
la LLAVE SECRETA
para que vomites furia,
en el campo santo
          aunque con los ojos arrancados 
          solo notes los nervios acerados, 
                                    haciendo llaga,
          el almíbar de tus labios
          la dulzura de los besos.