Los nazarenos lloran lágrimas de lluvia

que mojan de Semana Santa las calles.

        Las flores del arco iris

crecen entre tus dedos

como por arte de magia.

SON

Partitura de tomates maduros

con el chof chof en tu oído.

Soy la pieza perdida del rompecabezas

Brillando bajo la alfombra del comedor

A cal y canto cerrado

Y con comensales esperando.

El viejo ordenador de torre

La torre sin campana

Y la campana sin badajo

Los zapatos rotos

 Y sin tapas

 Que pisan fuerte.

Haluros de plata gigantes y el infinito

Junto a  tu corazón tartaja.

Vapores de yodo ennegreciendo tu imagen

En cualquier soporte.

Soy

Cámara digital sin tarjeta,

Para pagar metálico

Y ojos que no dan crédito.

Toque de queda en tu almohada

 Y spam en mi bandeja de entrada.

Silencio roto por la marea arco iris

Que trae mucha crisis

y poca oportunidad

Y made in china tejido en el local de tu barrio

Atado con cintas rojas

Y cascabeles con sordina

A mi cintura desatada.

Soy en invierno bajo cero

 Chaquetón de plumas desplumado

Corazón de lata,

Abrelatas en tu mano firme

Y voz temblorosa

 En tus labios rosas.

 

De su poemario inédito Oscuro

Reservados todos los derechos