Foto Cristina Ruberte París

Lleva el título del libro prendido en la solapa

Y el préstamo de sus palabras

En el frío verde de esperanzas 

y futuro.

Moriré aplastada por un estornudo,

En la dureza de un buenos días no escuchado,

En la ternura de una mirada

 No dedicada.

Moriré en ese desliz de rutina

Y solo así nos encontraremos

Para intercambiar sueños

Jugar a los arrumacos

Y escribir risas

En las lápidas del cementerio

Donde el frenesí de noviembre

Me ponga entre las cuerdas

Y nos convierta en náufragos extraños

Solo con mirarnos.

De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"