BAJO EL MISMO SOL

BAJO EL MISMO SOL

Del amante que araña las horas

Para encontrarte
 

Del novio abandonado

Cabeza arriba y barranco abajo

 

Del crapulita a tope colocado
Y en pleno subidón

Gafas oscuras, Piedad!!

El mismo de tu vecina terminal

con nueva receta médica

y gastada fe en batas blancas

El de los niños jugando con la camiseta mojada

A media tarde y sin merienda

El de los pantalones remangados
al borde de la histeria
Y sin historia

El de los besos robados
en el banco del parque

Y el de los besos borrados
el rímel corrido

Alma aplastada por un tanque

Sin compromiso de palabras

Con el poder de unas horas
comiendo tus labios de néctar
Y cerrando los ojos

EL MISMO SOL
 

Es el mismo SOL

Que te deja eclipsado

Sin piedad!!



De su poemario inédito "Pellizcos de rutina"

 

 

NO ES LO QUE VES

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Las rosas no sangran aunque las veas rojas

Ni las velas apagadas anuncian incendio

Ni vidas chamuscadas

Solo la esencia del vacío

pegado en tus ojos

y mi costado herido

por el silencio rotundo.

 

Tus dedos pellizcan la ausencia

De un día perdido

Que siempre es viernes

Cuando te busco

Y me sujeta el viento.

 

Amordazada en el tiempo,

En un globo gigante

Me escondo dentro

Y penetro en tu vacío

Para ser  tu aliento.

 

Chupar piedras y sentir agujas en los ojos

Y  tu susurro alterado.

Pellizcar la suerte y desear que

Algún día encontrado

Estés CON VIDA 

A mi lado.

 

Infinito

Tributo a Cocadictos

J.M. Díez “Mata”
Pascual García Munera
Fernando García Munera

 En memoria de Alma “Coca”,

frágil como el terciopelo.

 

Rimando desafíos contra el mundo

Underground of the Ebro.

Cierzo duro llevas tatuada la A de anarquía

Y de ángel.

Versos ritmados de terciopelo suave

De exquisito cadáver sin licencia

Para silenciar.

 

Punk como pronóstico en locales de ruido

Erratas de lengua ácida

y  guerreros con escudo de energía.

 

Punks Contra el mundo.

Vendidos, cercenadas sus alas

y en un requiebro, los ochenta,

como mata de borrajas.

Pinchan.

 

Enfrentados al espejo

Con los ojos secos como piedras escupidas

Al Pozo de San Lázaro

Donde el remolino se traga sus miedos

sus arrebatos y adolescencia

Solo entonces  el vuelo termina.

 

 



Corazón de amapola

 

Performance Música y Poesía
Conservatorio Música de Zaragoza
Junio 2014
Joan Chic violín
David Sánchez percusión
Ana Cris Zurita soprano
Cristina Ruberte París poeta

Título: Corazón de amapola
Cristina Ruberte París

Tienes manos
teñidas de amapola.
Frías manos
de tristes palabras pobladas
donde los silencios verdes
de hiedra perezosa
se enredan por tus dedos largos.
Estiras de la colcha
y la colcha va y viene.
Primero a tu lado
luego al mío,
y la colcha de azules es mar
y el embozo:
Caracola soprano
que trae olas muertas
a nuestros labios secos.


Incluido en su poemario "Crucigrama de Amapolas"

Fotografía de una PERFORMANCE de verano

PERFORMANCE Música y Poesía

Pasa el arco, arco. Pasa.
Chic mira desde un rabo de nube
que rasga la atmósfera de versos enlatados
Se impone su violín
como un acero en la piel.

Kiki se desata,
se cubre los ojos
nos atenaza con sus gritos
que llegan mansos
 y nos seducen como manzanas
mordidas en el paraíso.

 Llevo mis manos llenas de amapolas
mis labios secos de mago apagado
y vuelo bajo tu velo soprano que sopla fuerte.

          Ana Cris, soprano, llévame a tu lado
          que despierte el corazón
          que me falta saliva
          para escupir mi dolor.

David, golpea siniestro,
presto a saltar y a rimar.
 Sus ojos percuten, azules, como en mar profundo.

Son los golpes lo que siento.
Mi ritmo es un campo santo.




Gracias al matón de las fotos
"Foto-Matón". Gracias Enrique.

Gracias Joan Chic: violín
Gracias David Sánchez: percusión
Gracias Ana Cris Zurita: soprano
Gracias Kiki Járboles: poeta

"Que bien se enrollan los versos y la música"



Reservados todos los derechos

BIO

EN CONTRUCCION INTERIOR

No me busques
Estoy haciendo camino
Luego escupiré mis letras

CONSPIRACION DEL SILENCIO

 



Milímetro de oportunidad
y sobredosis de ignorancia.

Escapulario de silencios
cuentas de rutina
y rosarios
DESHECHOS.
 

ESTILO CHIC

http://joanchicalfonso.blogspot.com.es/

 

 

 

 

 

 

 

Sonoridad que se desprende de los bolsillos de su levita negra.

Notas con garras que arañan sus mañanas entre tarea y café.

Gotas de lluvia en su duermevela de verano

y hojas secas enredadas en sus ojos de otoño.

Chic es poesía musical entre espacios de pentagrama.

Notas vivas y vibrantes. Brillantes en cualquier acorde.

Claves de música urbana,

haikus musicales que congelan el metrónomo

y, por encima de todo, vanguardia sonora,

que roza tu corazón y va contigo.

Siempre.

Simplemente: Estilo Chic

 

 

 

 

Los nazarenos lloran lágrimas de lluvia

que mojan de Semana Santa las calles.

        Las flores del arco iris

crecen entre tus dedos

como por arte de magia.

SON

Partitura de tomates maduros

con el chof chof en tu oído.

Soy la pieza perdida del rompecabezas

Brillando bajo la alfombra del comedor

A cal y canto cerrado

Y con comensales esperando.

El viejo ordenador de torre

La torre sin campana

Y la campana sin badajo

Los zapatos rotos

 Y sin tapas

 Que pisan fuerte.

Haluros de plata gigantes y el infinito

Junto a  tu corazón tartaja.

Vapores de yodo ennegreciendo tu imagen

En cualquier soporte.

Soy

Cámara digital sin tarjeta,

Para pagar metálico

Y ojos que no dan crédito.

Toque de queda en tu almohada

 Y spam en mi bandeja de entrada.

Silencio roto por la marea arco iris

Que trae mucha crisis

y poca oportunidad

Y made in china tejido en el local de tu barrio

Atado con cintas rojas

Y cascabeles con sordina

A mi cintura desatada.

Soy en invierno bajo cero

 Chaquetón de plumas desplumado

Corazón de lata,

Abrelatas en tu mano firme

Y voz temblorosa

 En tus labios rosas.

 

De su poemario inédito Oscuro

Reservados todos los derechos

 

Stop TOXICO

Desintoxicar el alma de la luna de agosto
de los tragos cortos de café largo,
de los pies descalzos por la hierba fresca
de las caras que te miran y por fin te ven...
Y entonces vienen y se quedan
en tu falda
y en tus dedos
de azucar moreno.

Las toxinas de tus rotos días
 a vueltas
con las medicinas que no hay.

Se paró el despertador
mientras te observaba
y tú a él.
Él a tí
 y tú a nadie.

La noche te espía.

Tóxico puro el insomino.


Reservados todos losd derechos

Golpe Seco

El golpe seco de la puerta
que se cierra.

Empezar.

La misma puerta negra
 y profunda
del abismo vital.

Recomenzar.



De su poemario inédito "Oscuro"
Reservados todos los derechos

Saberlo es Cosa de Viejas

¿Sabes qué clase de mundo habitas?
¿Conoces la talla de calcetines que gasta tu amado?
¿ y la temperatura de sus vísceras?

¿Adivinas qué hebras tejen tus sueños?


Si conoces estas respuestas estás más cerca del nicho y de la paleta de cal que de tu morada. Si sabes porque se llama morada y porque así se pinta el color de la mujer… Te gusta maldecir a la madre que parió al demonio y sacarle el corazón a la manzana que enredó los instintos de Adán.
¡Maldito, gusano!

De su poemario inédito "Musas de Cartón"
Reservados todos los derechos

Mi UNICORNIO AZUL

Trabajo como una Mula,
mis sueños agitan alas de Pegaso
y mi alma trota como un Unicornio azul
en el cuerpo de un Jumento viejo.


De su poemario inédito
Reservados todos los derechos

Mata rile rile

Olvidarse de algo, de todo, de parte.
Comerse la identidad de uno… para escupir momentos.
Dicen que los recuerdos andan por los cajones comiendo polvo.
¿Y quién quiere la llave?


Reservados todos los derechos

Siempre en tus brazos... con el alma a pedazos.

Primavera Azul

Estatua de azul frío como pintura de Picasso
Como los folletos de seguros que no te aseguran
Como cielos de primavera,
Que no te despejan el futuro
Porque simplemente te apresan

En su acogedor presente.

Llena de azul.

Fría, aunque sea primavera, me siento.

Serena en calma me presientes,

Pero estoy quedando como pájaro desplumado.

Sin ganas de hacer nido. Sin ganas de volar.

Con pío congelado

y corazón huesudo.

Sin pico.

Cristina Ruberte-París

De su poemario inédito Oscuro

Reservados todos los derechos

Mal rayo

    Foto de Eva Salvador


Me cegará el rayo y se colará por un quicio de mi alma explotándola en mi camisa blanca de algodón egipcio, donde ya no quedan cortadores de margaritas. Mi alma es  un punto negro en la trama de la armadura que me cobija a diario de voces desaprensivas y de miradas tuertas. El espejo roto que absorbe todos los colores y  se los queda para derrocharlos en un agujero de saliva y elixires.
Llegará el rayo y me partiré en él. Electrocutaré mis demonios y sacrificaré mis duendes.
Llegará el rayo y partiré con él.
Antes de que llegué el ruido
 y ensordezca a los vecinos.
Antes del trueno.



De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

Volaremos allá donde las piedras horadadas por el intermitente canto de un ruiseñor tengan oídos para el sueño eterno… allá donde el único frío que te corte sea el del rocío… donde la única sangre que derrames sea la del papel cortante de mis cartas de amor.



Y dejaré que tus mangas llenas de blondas y guipures negros acaricien mi rostro y me soltaré el cabello para que te agarres con fuerza y me sigas. A la verde nada, hacia el profundo de tus ojos, hacia lo prohibido de tus bolsillos llenos de insolencia pero también de esperanza.
Iremos donde nadie sepa quién eres ni quién soy. Donde nadie encuentre razones para el amor. Acaso donde nadie nos mire. Solo nocturnos juncos como piel de elefante.


De su poemario inédito Oscuro.
Reservados todos los derechos

Hay un tiempo

Es terco el tiempo. Un momento que te golpea y machaca. Duro como el cierzo que te azota en la cara y te silba en las orejas. Es terco el tiempo. Intermitente e interminable en sus arrumacos sucios. Siniestro con sus miradas aviesas y sus soportadas esperas.
Es terco el tiempo, hermano. Maño.

De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

Alas quebradas

Se han quebrado sus alas. La he visto y no la he soñado. Encaramada en el alfeizar de la ventana y atada fuerte a su mandil de claveles disecados. Ya no vuela pero se ahueca en el confortable nido como si allí tuviera la libertad de volar. Ya no recuerda como agitar sus cortas alas. Atada a la lisonja breve del “buenos días princesa” y “hasta mañana, mi amor”. Atrapada en el menudeo de las papas fritas con kétchup y del cerdito lleno de las próximas vacaciones en una playa lejana, acomodada en su sillón de qué suerte tenemos cariño de tener lo que tenemos … Ahogada suspira. Hoy se han quebrado sus alas en el nido de las lamentaciones, donde hay pan y pocas nanas de la cebolla. Sentada sobre ellas respira agitada porque aunque nadie lo sepa a ella nadie le engaña. Nadie le engaña aunque desenlute sonrisa a los que miran mientras descansa su trasero sobre sus quebradas alas.
La he visto y no la he soñado.


De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

A vivir que son cien días

Foto de Maribel Pascual Laborda

Cien días

Saber de la luna de día y del sol de noche. Poblar de silencios las discotecas y de ruido la biblioteca. Leer con la cabeza en los pies y tirarte a la piscina de tripa. Hacer de tripas corazón y tener el corazón en las tripas.
Poner en pie al moribundo corazón que palpita en la toalla de algodón puro 100 por 100.

Cien días de mañana y cien de noche.
Vivir cabeza abajo y morir cabeza arriba sobre el lecho del silencio que te atraviesa como una espada vanidosa de su filo, cada noche.
De buena mañana volar camino al cementerio, deshojar margaritas cautivas y silbar con un ángel de la guarda cualquiera; rodar entre nubes de algodón de azúcar de 0 calorías,
por favor y por si acaso.

Cien días de noche y cien de mañana.
Buscar miradas atentas. Encontrar miradas. Flipar con las sonrisas y desenlutar la tuya. Rezar cuatro esquinitas tiene mi cama y no encontrar una cama donde caer redonda. Ser siempre redonda, blanda y suave pero nunca falsa como la moneda. Ser aunque sea a destiempo. Ser de mañana o de noche.

Cien días,

que no es cosa de hacer ascos

ni de romperse los cascos.

Ser.

Eso es todo

Y es mucho.

Cien días para vivir.

Reservados todos los derechos
De su poemario inédito Oscuro

Foto cultureduca.com



De mayor quiero ser fotonovela
y mostrar la cara rosa de la vida.

Si crezco más, que no lo creo, seré radionovela
para llevar un grito de amor a la solitaria
y a la enamoradiza
al carpintero rico con el alma acuchillada
y sus pies clavados en la serrería
y al pobre pintor de paisajes
ahogado en sus acuarelas
y más colgado que un lienzo.

De mayor quiero ser fotonovela
y si crezco más radionovela.



Reservados todos los derechos

Los novios

CDAN Huesca. Joaquín García Donaire. 1995.



Me gustas.
¿y yo te gusto?


De pura simpleza,
sus miradas de carboncillo se convirtieron en romance.
Luego abrazaron compromisos de papel mojado,
Rasgaron calendarios
Y jugaron con tijeras
aunque nunca se encontraron.

Abrazados a un corazón de cartón,
Fueron puntos suspensivos
en un sueño de bronce
para siempre.

Y punto final.


Reservados todos los derechos

CAJA DE PANDORA

La mitología urbana
diseña modelos de carnaval prêt a porter.
La mundología moderna
desdeña a los que sueñan con ser.

Trepar con botas militares por un vestido de princesa,
Jugar al mago de los cuchillos
por todos los pasillos.

Por más cabezas pisadas,
Por más puñaladas calladas
Se te ve el acero en los ojos
Y la escoba de bruja por la enagua de fresa.


De su poemario "Un Tejado Cualquiera"

http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera

Si Alguna Tarde

Alguna tarde
de siesta prolongada,
ducha aplazada
y fríos pies
en chancletas de plástico
sentirás peces
en tus bolsillos
de lágrimas llenos.

Alguna tarde
tus largas manos
-redes tristes de invierno-
harán el agosto.

Y si alguna tarde
un pez encuentra tu mirada
morirás de inanición.
Una pecera comprarás,
Y una piedrita de jaspe rojo.
No,
de caliza, de piedra pómez.
No,
una esmeralda verde.
Verde esperanza
para esperar.

Pero tú
-sirenita silenciosa-
fuera te quedarás,
con olor a mar
en tus besos
y tu mustio corazón
de algas rotas
palpitando
en tu blanco camisón
de mangas cortas.
Y para esperar
te comprarás un sillón
-dura roca fuera del hogar-
y una almohada
de caracolas rosas orlada.
Y de tanto contemplar
al pececito cautivo,
-sirenita triste-
de lágrimas los bolsillos
se te volverán a llenar.

Si alguna tarde
un pez encuentra tu mirada,
aprieta los ojos
aunque a puro de tanto apretar
tus bolsillos de lágrimas
se vuelvan a llenar.

Alguna tarde
tus largas manos,
redes tristes de invierno,
harán el agosto.

De su Poemario "CRUCIGRAMA DE AMAPOLAS"
http://www.publicatuslibros.com/fileadmin/Biblioteca/Libros/Poesia/Cristina_Ruberte_Paris_-_Crucigramas_de_Amapolas_completo.pdf

Alma de Mar

Quieren tus ojos
Pintar arco iris
En los grises lomos de los peces saltarines.

Tus pies quieren
Ser libélula azul,
Caballito del diablo saltando entre nubes.

Tus oídos quieren
Sentir caracolas marinas
En momentos silentes.

Seductoras algas tus manos,
Cometa o gaviota tu lengua,
Arena fina tu risa.

Y tú quieres.
Una idea azul quieres
Para ahogar las penas
Y chupar la sal de tus labios cansados.



El mar.
Sólo el mar
Y tú abrazada a él.
Sola.
Sola en el mar.


Incluido en la XIV Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana.
Ediciones Lord Byron. Lima. 2.006.
Reservados Todos los Derechos

MU

Foto de Marta Almería

A menudo.

Pasto en mi prado tapiado de mustias amapolas,
donde los secos silencios crecen
y crecen
al compás de la hierba mojada.

A menudo
Menudean las palabras
donde reinvento las mañanas.

Sorda como una vaca
y gorda como una tapia.
Nadie dice mu.

En algún establo
ordeñan silencios.

De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera
Reservados todos los derechos.

Bola de Cristal

Foto de Marta Almería


Andar con mil ojos,
despertar el sexto sentido;
ver crecer la hierba
y el mal en los ojos del amigo.

Armarse hasta los dientes
de paciencia y de mesura.
Enseñar los dientes,
si te cubren de basura.

En este mundo, de rojos tejados
Y negros corazones,
Millones de brujas por todos los lados
Chamuscan tus razones.

En este mundo falso de maneras,
Falto de sirenas y de duendes,
eres bruja
O te dan un escobazo.



De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera
Reservados todos los derechos.

Estrellas en el Suelo

Foto de Marta Almeria

Ya está puesta la noche,
ya pintaron su oscuridad.

En el barrio olvidado
Sueños en un callejón.

Saltos descalzos en rayuela
y escondecucas de pobreza.

Ya está puesta la noche,
ya pintaron su oscuridad.

No hay estrellas en el cielo
Sólo callejón.

Callejón sin salida.

Reservados todos los derechos

OKUPA

Fotografía Lola González Caballero


“El hombre es un lobo
para el hombre”

Hobbes



Yo
que no como gatos,
ni tan siquiera ratones,
cada tarde detengo mi fábula
para compartir mi queso
en un tejado cualquiera.



De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera


Reservados todos los derechos

Jueves

La siniestra se ha posado

en medio del día
y me ha partido en dos.

En medio como el vomitivo jueves.

Jueves.
A veces suena a llaves que nada abren,
a estrellas que no se fugan pero que se esfuman.


Jueves o llueves.
La misma lluvia que no moja, el paraguas sin aguas que parar, el pasamontañas en medio de la ciudad y las montañas muertas de risa en el dibujo del hijo de tu vecino del sexto.

Jueves.
Todos los seres que destriparía con mis propios dientes,
fatigados de tanto hueso duro de roer.

Jueves.
Castigador,
poblador de madrugadas.

Jueves: Crapulita de mi alcoba,
si te quedas ya no vuelves.

Jueves, jueves, jueves, jueves, jueves, jueves, jueves...
SSSSSSSHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Deja de dar La Nota.
Sólo quiero un poco de Rock.



Reservados todos los derechos

Amor al desnudo

Piérdete en mis redes silenciosas
de dama chicle,
De mascar y tirar.
Masca la tragedia de un día de empacho de patatas fritas,
zumo de garrafa
y otras cuitas

Cuélate en mis botas
Y descálzate de tu ironía,

Desnúdate de todo
Y acurrúcate en mi alma trotamundos
De nada.


Reservados todos los derechos
De su poemario inédito "Oscuro"

Indigestión

Deslízate por mis ojos
Y engánchate a mi corazón.
Báñate en mi rojo
Y baila al ritmo de tacón,
De fandango, de flamenco…
Muévete por bulerías
Y piérdete en mis brujerías.

Muerde mis labios,
Cómete mis risas
Y escupe por la ventana de tu cuerpo
todo el ácido que envenena mi tiempo.

De su poemario inédito Oscuro

Reservados todos los derechos

El mundo me espanta

Si me adivinas figura de espantapájaros

no te asustes que es mi miedo a la gente,

a sus pájaros

y a sus pájaras.

Reservados todos los derechos

Náyade ahogada

En un tiempo lejano corría a tu lado

y comía tus migas.Te ataba a mis lunas y menguaba tu agenda.

En un tiempo relativo

amasaba tu suerte y dibujaba tus risas.

Tú acariciabas mi cabello, que caía firme como una cortina de terciopelo,
Y te entretenías hasta el amanecer o hasta que desvelado comenzabas a besarme.
En aquel tiempo me bañaba en fuentes de mansas aguas, claras y cristalinas,
Ricas de azules.

Era tu náyade de pelo rojo,
Un endiablado crucigrama al borde de la piscina,
Una margarita deshojada en un jarrón sin agua,
Un díscolo torbellino galopando sobre tu alargada figura.

Era.
Era tu náyade de pelo rojo.

Ahora, olvidada pamela en el atardecer del malecón.
Herida paloma, Goma de mascar de tu rumiante corazón.

Era.
Era tu náyade de pelo rojo.

Ahora.
Ahora, tengo ganas de lágrimas,
Pero sobre todo de besos.


Reservados todos los derechos
De su poemario " GATO NEGRO"
http://gatonegros.blogspot.com

ENTRAÑABLES

Prende la servilleta de blondas sobre tu triste ritmo de mimo dormido y átame a la pata de tu oscura mirada, donde a lo mejor me encuentres como herida paloma o a lo mejor te pierdas en mi rotundo bolsillo.

¡Mal rayo nos parta en dos
y vomite uno sólo sobre el mismo lecho desnudo!

Esta noche, mi amo,
Afila el cuchillo que mi corazón ya no bombea.

Esta luna, mi amo,
cubre mis manos de rojo
y llena de acero tus ojos.

Esta noche, mi amo,
necesito tu acero.


De su poemario inédito "Oscuro"
Reservados todos los derechos

La última pala de arena

De familia alegre,
pero pobre.
A fin de cuentas
y en el momento de echar.. cuentas:
Tremendamente pobre.

Llegó el momento del adiós
y regresó a casa con las tierras heredadas,
en el bolsillo
de su impermeable amarillo.

Ayer jugueteaba con su herencia.
El viejo volteaba el reloj,
de arriba a abajo
de abajo a arriba,
y la arena se movía como la primera vez.

El pobre heredero
derrochando su derecho real:
“ Derecho a disfrutar del tiempo”

Descansen en paz los que se fueron,
que todavía hay tiempo para el adiós.

De su poemario "Musas de Cartón"

Reservados todos los derechos

Sombrero Roto

Foto de Marta Almería

He soñado tu sombrero roto
y he visto
las cicatrices en tu rostro.

He soñado con muertas tardes de televisión
y helados pies
envueltos en tu manta
de retales de colores.

He soñado con tu sonrisa tirante,
y he visto agujeros
en tus calcetines de ejecutivo distante.

No conozco tu nombre
pero me abrazo a tu abrazo
y duermo tu sueño
de primavera tardía.

He soñado tu sombrero roto
y he visto las cicatrices en tu rostro.

He soñado con cartas rotas

y llamadas perdidas;
teléfonos descolgados

y vinilos rallados.

He soñado tus mustios despertares,
y también tu cara sorprendida
al ver un nuevo día.

No conozco tu nombre
pero me abrazo a tu abrazo
y duermo en tu estanque
donde ya no vuelan mariposas,
ni pájaros, ni moscas,
ni nada de nada.

De su Poemario Crucigrama de Amapolas
http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris/

Reservados todos los derechos

TROYANO

A Bella Nieves

Veo mis manos sobre el teclado
y nos las reconozco.

Tu ausencia ha dibujado el vacío en sus dedos
Y las siento perdidas entre letras,
comas y @.
Y las veo acomodadas entre los ¿?,
Soltando la pereza de ¡!!¡¡.

Siento la nada
De la fría pantalla de un documento vacío
Y no logro ordenar unas letras
para decirte:
te extraño

Veo mis manos sobre el teclado
Y en ellas te reconozco.

Cristina Ruberte-París

Perteneciente a su poemario inédito

" Un Tejado Cualquiera"

Reservados todos los derechos

Ayer

Foto Marta Almeria

Antes de que sea ayer,
déjame que te tome la mano y te dibuje las líneas,
mírate en mis ojos
y escucha a mi bola de cristal.
Tus líneas son curvas y rectas,
son gruesas y finas.
Tus líneas son dulces y amargas,
sorprendentes y aterradoras.

Antes de que sea ayer,
déjame que te diga que las meigas existen
y también las geishas,
que haberlas hailas
y yo las he visto
hasta lolailas.

Déjame que te cuente y escucha:

Ayer te puse alas
y hoy te las quise quitar.
Ayer volaba contigo
y hoy no sabía volar sola.

Antes de que sea ayer,
déjame que te toque, hombre de piedra,
déjame que me abrace
a tu corazón de cartón.

Dónde quiera que estés te gustará saber,
por más abandonado que te encuentres,
que por ti ...


Hay un ángel sin alas.

Soy una geisha con kimono de plástico,
una meiga con cristales en la mano y sin bola,
un ser alado,
quizás soñado,
sin ángel.

Antes de que sea ayer,
quiero que vueles conmigo
hasta que una a una caigan nuestras plumas,
hasta que uno a uno florezcan nuestros besos
y despertemos de pronto
pero juntos.

Y quiero romper lunas y pegarlas
y crecerlas.
Y borrarlas.
Y también quiero sumar estrellas
y restar.
Contar una,
dos,
tres,
cuatro estrellas
y cien más hasta el infinito.
Y esconder, hombre de piedra, un estrella fugaz en tu almohada.

Antes de que sea ayer,
déjame que te toque, hombre de piedra,
déjame que me abrace
a tu corazón de cartón.

De su Poemario Crucigrama de Amapolas
http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris/
Reservados todos los derechos