Cristina Ruberte París

Mal rayo

2012-02-14T18:20:00.003+01:00

Foto de Eva Salvador

Me cegará el rayo y se colará por un quicio de mi alma explotándola en mi camisa blanca de algodón egipcio, donde ya no quedan cortadores de margaritas. Mi alma es un punto negro en la trama de la armadura que me cobija a diario de voces desaprensivas y de miradas tuertas. El espejo roto que absorbe todos los colores y se los queda para derrocharlos en un agujero de saliva y elixires.
Llegará el rayo y me partiré en él. Electrocutaré mis demonios y sacrificaré mis duendes.
Llegará el rayo y partiré con él.
Antes de que llegué el ruido
y ensordezca a los vecinos.
Antes del trueno.

De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

2012-01-30T19:45:00.000+01:00

Volaremos allá donde las piedras horadadas por el intermitente canto de un ruiseñor tengan oídos para el sueño eterno… allá donde el único frío que te corte sea el del rocío… donde la única sangre que derrames se la del papel cortante de mis cartas de amor.

Y dejaré que tus mangas llenas de blondas y guipures negros acaricien mi rostro y me soltaré el cabello para que te agarres con fuerza y me sigas. A la verde nada, hacia el profundo de tus ojos, hacia lo prohibido de tus bolsillos llenos de insolencia pero también de esperanza.
Iremos donde nadie sepa quién eres ni quién soy. Donde nadie encuentre razones para el amor. Acaso donde nadie nos mire. Solo nocturnos juncos como piel de elefante.

De su poemario inédito Oscuro.
Reservados todos los derechos

Hay un tiempo

2011-12-31T16:12:00.005+01:00

Es terco el tiempo. Un momento que te golpea y machaca. Duro como el cierzo que te azota en la cara y te silba en las orejas. Es terco el tiempo. Intermitente e interminable en sus arrumacos sucios. Siniestro con sus miradas aviesas y sus soportadas esperas.
Es terco el tiempo, hermano. Maño.

De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

Alas quebradas

2011-11-09T17:02:00.002+01:00

Se han quebrado sus alas. La he visto y no la he soñado. Encaramada en el alfeizar de la ventana y atada fuerte a su mandil de claveles disecados. Ya no vuela pero se ahueca en el confortable nido como si allí tuviera la libertad de volar. Ya no recuerda como agitar sus cortas alas. Atada a la lisonja breve del “buenos días princesa” y “hasta mañana, mi amor”. Atrapada en el menudeo de las papas fritas con kétchup y del cerdito lleno de las próximas vacaciones en una playa lejana, acomodada en su sillón de qué suerte tenemos cariño de tener lo que tenemos … Ahogada suspira. Hoy se han quebrado sus alas en el nido de las lamentaciones, donde hay pan y pocas nanas de la cebolla. Sentada sobre ellas respira agitada porque aunque nadie lo sepa a ella nadie le engaña. Nadie le engaña aunque desenlute sonrisa a los que miran mientras descansa su trasero sobre sus quebradas alas.
La he visto y no la he soñado.

De su poemario inédito Oscuro
Reservados todos los derechos

A vivir que son cien días

2011-10-02T15:49:00.011+02:00

Foto de Maribel Pascual Laborda

Cien días

Saber de la luna de día y del sol de noche. Poblar de silencios las discotecas y de ruido la biblioteca. Leer con la cabeza en los pies y tirarte a la piscina de tripa. Hacer de tripas corazón y tener el corazón en las tripas.
Poner en pie al moribundo corazón que palpita en la toalla de algodón puro 100 por 100.

Cien días de mañana y cien de noche.
Vivir cabeza abajo y morir cabeza arriba sobre el lecho del silencio que te atraviesa como una espada vanidosa de su filo, cada noche.
De buena mañana volar camino al cementerio, deshojar margaritas cautivas y silbar con un ángel de la guarda cualquiera; rodar entre nubes de algodón de azúcar de 0 calorías,
por favor y por si acaso.

Cien días de noche y cien de mañana.
Buscar miradas atentas. Encontrar miradas. Flipar con las sonrisas y desenlutar la tuya. Rezar cuatro esquinitas tiene mi cama y no encontrar una cama donde caer redonda. Ser siempre redonda, blanda y suave pero nunca falsa como la moneda. Ser aunque sea a destiempo. Ser de mañana o de noche.

Cien días,

que no es cosa de hacer ascos

ni de romperse los cascos.

Ser.

Eso es todo

Y es mucho.

Cien días para vivir.

Reservados todos los derechos
De su poemario inédito Oscuro

2011-09-20T16:44:00.005+02:00

Foto cultureduca.com

De mayor quiero ser fotonovela
y mostrar la cara rosa de la vida.

Si crezco más, que no lo creo, seré radionovela
para llevar un grito de amor a la solitaria
y a la enamoradiza
al carpintero rico con el alma acuchillada
y sus pies clavados en la serrería
y al pobre pintor de paisajes
ahogado en sus acuarelas
y más colgado que un lienzo.

De mayor quiero ser fotonovela
y si crezco más radionovela.

Reservados todos los derechos

Los novios

2011-06-06T11:43:00.012+02:00

CDAN Huesca. Joaquín García Donaire. 1995.

Me gustas.
¿y yo te gusto?

De pura simpleza,
sus miradas de carboncillo se convirtieron en romance.
Luego abrazaron compromisos de papel mojado,
Rasgaron calendarios
Y jugaron con tijeras
aunque nunca se encontraron.

Abrazados a un corazón de cartón,
Fueron puntos suspensivos
en un sueño de bronce
para siempre.

Y punto final.

Reservados todos los derechos

CAJA DE PANDORA

2011-05-11T12:27:00.003+02:00

La mitología urbana
diseña modelos de carnaval prêt a porter.
La mundología moderna
desdeña a los que sueñan con ser.

Trepar con botas militares por un vestido de princesa,
Jugar al mago de los cuchillos
por todos los pasillos.

Por más cabezas pisadas,
Por más puñaladas calladas
Se te ve el acero en los ojos
Y la escoba de bruja por la enagua de fresa.

De su poemario "Un Tejado Cualquiera"

http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera

Si Alguna Tarde

2011-02-22T12:21:00.004+01:00

Alguna tarde
de siesta prolongada,
ducha aplazada
y fríos pies
en chancletas de plástico
sentirás peces
en tus bolsillos
de lágrimas llenos.

Alguna tarde
tus largas manos
-redes tristes de invierno-
harán el agosto.

Y si alguna tarde
un pez encuentra tu mirada
morirás de inanición.
Una pecera comprarás,
Y una piedrita de jaspe rojo.
No,
de caliza, de piedra pómez.
No,
una esmeralda verde.
Verde esperanza
para esperar.

Pero tú
-sirenita silenciosa-
fuera te quedarás,
con olor a mar
en tus besos
y tu mustio corazón
de algas rotas
palpitando
en tu blanco camisón
de mangas cortas.
Y para esperar
te comprarás un sillón
-dura roca fuera del hogar-
y una almohada
de caracolas rosas orlada.
Y de tanto contemplar
al pececito cautivo,
-sirenita triste-
de lágrimas los bolsillos
se te volverán a llenar.

Si alguna tarde
un pez encuentra tu mirada,
aprieta los ojos
aunque a puro de tanto apretar
tus bolsillos de lágrimas
se vuelvan a llenar.

Alguna tarde
tus largas manos,
redes tristes de invierno,
harán el agosto.

De su Poemario "CRUCIGRAMA DE AMAPOLAS"
http://www.publicatuslibros.com/fileadmin/Biblioteca/Libros/Poesia/Cristina_Ruberte_Paris_-_Crucigramas_de_Amapolas_completo.pdf

Alma de Mar

2010-11-19T23:11:00.001+01:00

Quieren tus ojos
Pintar arco iris
En los grises lomos de los peces saltarines.

Tus pies quieren
Ser libélula azul,
Caballito del diablo saltando entre nubes.

Tus oídos quieren
Sentir caracolas marinas
En momentos silentes.

Seductoras algas tus manos,
Cometa o gaviota tu lengua,
Arena fina tu risa.

Y tú quieres.
Una idea azul quieres
Para ahogar las penas
Y chupar la sal de tus labios cansados.

El mar.
Sólo el mar
Y tú abrazada a él.
Sola.
Sola en el mar.

Incluido en la XIV Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana.
Ediciones Lord Byron. Lima. 2.006.
Reservados Todos los Derechos

MU

2010-11-19T22:32:00.004+01:00

Foto de Marta Almería

A menudo.

Pasto en mi prado tapiado de mustias amapolas,
donde los secos silencios crecen
y crecen
al compás de la hierba mojada.

A menudo
Menudean las palabras
donde reinvento las mañanas.

Sorda como una vaca
y gorda como una tapia.
Nadie dice mu.

En algún establo
ordeñan silencios.

De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera
Reservados todos los derechos.

Bola de Cristal

2010-09-27T14:04:00.002+02:00

Foto de Marta Almería

Andar con mil ojos,
despertar el sexto sentido;
ver crecer la hierba
y el mal en los ojos del amigo.

Armarse hasta los dientes
de paciencia y de mesura.
Enseñar los dientes,
si te cubren de basura.

En este mundo, de rojos tejados
Y negros corazones,
Millones de brujas por todos los lados
Chamuscan tus razones.

En este mundo falso de maneras,
Falto de sirenas y de duendes,
eres bruja
O te dan un escobazo.

De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera
Reservados todos los derechos.

Estrellas en el Suelo

2010-08-30T12:38:00.003+02:00

Foto de Marta Almeria

Ya está puesta la noche,
ya pintaron su oscuridad.

En el barrio olvidado
Sueños en un callejón.

Saltos descalzos en rayuela
y escondecucas de pobreza.

Ya está puesta la noche,
ya pintaron su oscuridad.

No hay estrellas en el cielo
Sólo callejón.

Callejón sin salida.

Reservados todos los derechos

OKUPA

2010-05-19T00:31:00.006+02:00

Fotografía Lola González Caballero

“El hombre es un lobo
para el hombre”

Hobbes

Yo
que no como gatos,
ni tan siquiera ratones,
cada tarde detengo mi fábula
para compartir mi queso
en un tejado cualquiera.

De su poemario "Un tejado cualquiera"
http://libros.casaeolo.com/books/un-tejado-cualquiera

Reservados todos los derechos

Jueves

2010-04-05T18:35:00.007+02:00

La siniestra se ha posado

en medio del día
y me ha partido en dos.

En medio como el vomitivo jueves.

Jueves.
A veces suena a llaves que nada abren,
a estrellas que no se fugan pero que se esfuman.

Jueves o llueves.
La misma lluvia que no moja, el paraguas sin aguas que parar, el pasamontañas en medio de la ciudad y las montañas muertas de risa en el dibujo del hijo de tu vecino del sexto.

Jueves.
Todos los seres que destriparía con mis propios dientes,
fatigados de tanto hueso duro de roer.

Jueves.
Castigador,
poblador de madrugadas.

Jueves: Crapulita de mi alcoba,
si te quedas ya no vuelves.

Jueves, jueves, jueves, jueves, jueves, jueves, jueves...
SSSSSSSHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Deja de dar La Nota.
Sólo quiero un poco de Rock.

Reservados todos los derechos

Amor al desnudo

2010-03-16T22:27:00.002+01:00

Piérdete en mis redes silenciosas
de dama chicle,
De mascar y tirar.
Masca la tragedia de un día de empacho de patatas fritas,
zumo de garrafa
y otras cuitas

Cuélate en mis botas
Y descálzate de tu ironía,

Desnúdate de todo
Y acurrúcate en mi alma trotamundos
De nada.

Reservados todos los derechos
De su poemario inédito "Oscuro"

Indigestión

2010-02-23T23:47:00.003+01:00

Deslízate por mis ojos
Y engánchate a mi corazón.
Báñate en mi rojo
Y baila al ritmo de tacón,
De fandango, de flamenco…
Muévete por bulerías
Y piérdete en mis brujerías.

Muerde mis labios,
Cómete mis risas
Y escupe por la ventana de tu cuerpo
todo el ácido que envenena mi tiempo.

De su poemario inédito Oscuro

Reservados todos los derechos

El mundo me espanta

2010-02-11T19:22:00.003+01:00

Si me adivinas figura de espantapájaros

no te asustes que es mi miedo a la gente,

a sus pájaros

y a sus pájaras.

Reservados todos los derechos

Náyade ahogada

2009-12-21T22:12:00.003+01:00

En un tiempo lejano corría a tu lado

y comía tus migas.Te ataba a mis lunas y menguaba tu agenda.

En un tiempo relativo

amasaba tu suerte y dibujaba tus risas.

Tú acariciabas mi cabello, que caía firme como una cortina de terciopelo,
Y te entretenías hasta el amanecer o hasta que desvelado comenzabas a besarme.
En aquel tiempo me bañaba en fuentes de mansas aguas, claras y cristalinas,
Ricas de azules.

Era tu náyade de pelo rojo,
Un endiablado crucigrama al borde de la piscina,
Una margarita deshojada en un jarrón sin agua,
Un díscolo torbellino galopando sobre tu alargada figura.

Era.
Era tu náyade de pelo rojo.

Ahora, olvidada pamela en el atardecer del malecón.
Herida paloma, Goma de mascar de tu rumiante corazón.

Era.
Era tu náyade de pelo rojo.

Ahora.
Ahora, tengo ganas de lágrimas,
Pero sobre todo de besos.

Reservados todos los derechos
De su poemario " GATO NEGRO"
http://gatonegros.blogspot.com

ENTRAÑABLES

2009-12-08T22:34:00.002+01:00

Prende la servilleta de blondas sobre tu triste ritmo de mimo dormido y átame a la pata de tu oscura mirada, donde a lo mejor me encuentres como herida paloma o a lo mejor te pierdas en mi rotundo bolsillo.

¡Mal rayo nos parta en dos
y vomite uno sólo sobre el mismo lecho desnudo!

Esta noche, mi amo,
Afila el cuchillo que mi corazón ya no bombea.

Esta luna, mi amo,
cubre mis manos de rojo
y llena de acero tus ojos.

Esta noche, mi amo,
necesito tu acero.

De su poemario inédito "Oscuro"
Reservados todos los derechos

La última pala de arena

2009-11-03T00:57:00.002+01:00

De familia alegre,
pero pobre.
A fin de cuentas
y en el momento de echar.. cuentas:
Tremendamente pobre.

Llegó el momento del adiós
y regresó a casa con las tierras heredadas,
en el bolsillo
de su impermeable amarillo.

Ayer jugueteaba con su herencia.
El viejo volteaba el reloj,
de arriba a abajo
de abajo a arriba,
y la arena se movía como la primera vez.

El pobre heredero
derrochando su derecho real:
“ Derecho a disfrutar del tiempo”

Descansen en paz los que se fueron,
que todavía hay tiempo para el adiós.

De su poemario "Musas de Cartón"

Reservados todos los derechos

Sombrero Roto

2009-09-20T12:31:00.004+02:00

Foto de Marta Almería

He soñado tu sombrero roto
y he visto
las cicatrices en tu rostro.

He soñado con muertas tardes de televisión
y helados pies
envueltos en tu manta
de retales de colores.

He soñado con tu sonrisa tirante,
y he visto agujeros
en tus calcetines de ejecutivo distante.

No conozco tu nombre
pero me abrazo a tu abrazo
y duermo tu sueño
de primavera tardía.

He soñado tu sombrero roto
y he visto las cicatrices en tu rostro.

He soñado con cartas rotas

y llamadas perdidas;
teléfonos descolgados

y vinilos rallados.

He soñado tus mustios despertares,
y también tu cara sorprendida
al ver un nuevo día.

No conozco tu nombre
pero me abrazo a tu abrazo
y duermo en tu estanque
donde ya no vuelan mariposas,
ni pájaros, ni moscas,
ni nada de nada.

De su Poemario Crucigrama de Amapolas
http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris/

Reservados todos los derechos

TROYANO

2009-06-01T19:34:00.003+02:00

A Bella Nieves

Veo mis manos sobre el teclado
y nos las reconozco.

Tu ausencia ha dibujado el vacío en sus dedos
Y las siento perdidas entre letras,
comas y @.
Y las veo acomodadas entre los ¿?,
Soltando la pereza de ¡!!¡¡.

Siento la nada
De la fría pantalla de un documento vacío
Y no logro ordenar unas letras
para decirte:
te extraño

Veo mis manos sobre el teclado
Y en ellas te reconozco.

Cristina Ruberte-París

Perteneciente a su poemario inédito

" Un Tejado Cualquiera"

Reservados todos los derechos

Ayer

2009-04-24T20:13:00.003+02:00

Foto Marta Almeria

Antes de que sea ayer,
déjame que te tome la mano y te dibuje las líneas,
mírate en mis ojos
y escucha a mi bola de cristal.
Tus líneas son curvas y rectas,
son gruesas y finas.
Tus líneas son dulces y amargas,
sorprendentes y aterradoras.

Antes de que sea ayer,
déjame que te diga que las meigas existen
y también las geishas,
que haberlas hailas
y yo las he visto
hasta lolailas.

Déjame que te cuente y escucha:

Ayer te puse alas
y hoy te las quise quitar.
Ayer volaba contigo
y hoy no sabía volar sola.

Antes de que sea ayer,
déjame que te toque, hombre de piedra,
déjame que me abrace
a tu corazón de cartón.

Dónde quiera que estés te gustará saber,
por más abandonado que te encuentres,
que por ti ...

Hay un ángel sin alas.

Soy una geisha con kimono de plástico,
una meiga con cristales en la mano y sin bola,
un ser alado,
quizás soñado,
sin ángel.

Antes de que sea ayer,
quiero que vueles conmigo
hasta que una a una caigan nuestras plumas,
hasta que uno a uno florezcan nuestros besos
y despertemos de pronto
pero juntos.

Y quiero romper lunas y pegarlas
y crecerlas.
Y borrarlas.
Y también quiero sumar estrellas
y restar.
Contar una,
dos,
tres,
cuatro estrellas
y cien más hasta el infinito.
Y esconder, hombre de piedra, un estrella fugaz en tu almohada.

Antes de que sea ayer,
déjame que te toque, hombre de piedra,
déjame que me abrace
a tu corazón de cartón.

De su Poemario Crucigrama de Amapolas
http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris/
Reservados todos los derechos

“Traspasando Fronteras”

2009-03-31T21:44:00.004+02:00

A las inmigrantes
preñadas de ilusión
con el don de la nada

Foto de E. Ruiz del Castillo

La esperanza blanca
te habita el negro vientre.
La venganza te desviste de cordura
y de amargura.
Te viste el mañana de pasos largos
de tragos cortos
de chequera, nevera
y pecera de peces de colores de niño rico de fiesta;
de cara alegre
y sonrisa blanca.

Tus uñas blancas
sobre la tierra seca hacen un surco,
y otro
y otro surco.
Sólo el cayuco, te dices.

Cayuco

Entusiasmada, con el don divino de tus entrañas, te lanzas
y anidas al lado de otros muchos elegidos,
de unos pocos bienaventurados
sin ventura.

A medio camino de la aventura,
cuando las estrellas fugaces regalan deseos de película de cine con coca-cola
y palomitas blancas,
A tiro de piedra está.

Y en medio del camino
las manos se te llenan de sangre
y los bolsillos de peces.

Y tú,
A tiro de piedra estás.

Reservados Todos los Derechos

Cristina Ruberte-París

ACÁ

2009-02-22T12:24:00.006+01:00

Foto de Lola González

En esta noche,
cuajada de recuerdos,
quiero que seas mi príncipe.
Y atrapar tus silencios
en mi cajita oriental de mariposas violetas,
donde residen, como reinas,
las flores secas
que atraparon un momento.
Nuestro momento.

Siento tu aliento
en mis mejillas
y también tus piernas
dobladas junto a las mías.
Dulce columpio que me balancea al país de Siempre Juntos,
donde no eres mi príncipe.
No.
Eres mi rey.

Esta noche
contaremos aniversarios
y reencuentros,
esta noche...
Esta noche
Te contaré cosas que ya sabes,
mentiras y quizás, también,
te contaré un cuento.
Esta noche.

Esta noche,
contaremos hasta el más allá
y si en el más allá te encuentro
te traeré -balanceo dulce- hasta el más acá,
donde siempre serás
mi príncipe.
Mi príncipe
de sueños perdidos.

Cristina Ruberte-París

de su poemario "Crucigrama de Amapolas"
http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris

Reservados todos los Derechos

ARAÑA

2009-01-25T23:52:00.006+01:00

Dedicado a
Grupo Poético Brétema de Vigo

Foto de Marta Almería

Si te rozo a contrapelo
Y disparo la sirena de emergencia
Y canta para ti la bella de cola de pez
Y melena de corales,
A lo mejor ya te he pescado
En mis redes silenciosas.

Si te llevo a la cocina de mi alma
Y destapo los pucheros de rutina,
Si te sirvo mis entrañas en vajilla de domingo…

Si te araño el alma
No es por ser salada,
Ni casualidad de ser maña.
Cuando mi poema te araña
Mi corazón malduerme enamorado
Malvive envenenada mi alma
y condenada maldice.

Si mis uñas romas te arañan,
Deja que te enmarañe en mis mañanas de nadie
Y quiéreme cada mañana, aunque sea araña.

Cristina Ruberte-París

Reservados todos los derechos

Materia poco elaborada

2008-12-13T22:57:00.005+01:00

Foto de Lola González

Fotocopiadora humana,
Multicopista de costumbres.
Falsas costumbres,
Raras maneras multiplicadas
A lo largo y ancho de la rutina.

Plastificadas almas
Que no se inmutan por nada.

Cristina Ruberte-París
Reservados todos los derechos

Estar en Mi

2008-10-21T21:25:00.009+02:00

Foto de Marta Almería

Paso

a paso.

Si no estás en mis zapatos

échate a un lado

Por si acaso

Cristina Ruberte-París

Reservados todos los derechos

Volar Bajo

2008-10-16T22:58:00.007+02:00

Foto de Lola González

Saben que nunca,
que nunca lo haría.

A veces

los barrotes son tan duros
que da miedo tocarlos.
A veces.

A veces

la prisión
se torna tan pequeña
que el tacto de óxido en mis manos
es una invitación para echar a volar.
A veces.

Dicen que nunca me han visto volar.
Yo tampoco a ellos
y sin embargo los sueño.

Los sueño volando,
aunque no adivine sus alas
bajo sus tristes uniformes grises,
aunque no sople el viento
ni con ayuda del ventilador,
aunque eso no ocurra,
aun cuando lo que ocurre es mucho peor,
yo los veo volar.

Y porque en mi pensamiento vuelan
ellos sienten sus alas.

Dicen que no me han visto volar
y yo,
YO ya he volado con ellos.

Cristina Ruberte-París

de su poemario "Crucigrama de Amapolas"

http://www.publicatuslibros.com/autor/info/cristina-ruberte-paris
Reservados todos los Derechos

Naciste como cae una hoja

2008-09-29T23:10:00.009+02:00

Tienes mirada de otoño

pero las hojas de tu calendario caen lentamente.

Cristina Ruberte-París
Reservados todos los derechos

El Hombre del Piano

2008-09-21T11:39:00.004+02:00

Foto de E. Ruiz del Castillo

El hombre del piano tenía la misma cara de cansado que el hombre que inventó el baile de la raspa. Tenía cara de hombre pescado.

Cristina Ruberte-París

Reservados todos los derechos

Sábado Noche

2008-08-29T17:15:00.002+02:00

Foto E. Ruiz del Castillo

Su mirada azul me enfriaba como un brazo de mar Cantábrico. Mis manos, ajenas, contaban ácidos.–“Un mal viaje”, escupió el psiquiatra de guardia.

Cristina Ruberte París

Reservados todos los derechos

Echarse a un lado, tirar pa´ lante.

2008-07-11T17:29:00.006+02:00

Si te quitara la fregona de las manos
Y el mandil de tus pechos

Qué quedaría de ti
y de tus días preñados de idas y venidas, por el pasillo oscuro de la casa?

Si te quitaras los rulos rosas
y el aro de esposa

¿Qué te ataría al día largo
y al tiempo corto?

¿Qué sería de ti
Y de tu nada
acurrucada en la bata acolchada de mustias flores.

Reservados todos los derechos

Rezos

2008-05-11T16:05:00.001+02:00

¡Plegarias al unísono!

Tantos rezos:
de mañana,
de tarde,
de domingo
y durante mi jornada extra.

¡Plegarias al unísono!

Rezo
para que te quedes
y tú
para que te deje.

Patosa,
como siempre,
resbalaré con las cuentas de tu rosario...

Con tu cruz me he de quedar.

de su Poemario "Amapolas y Cacerolas"
Reservados todos los derechos

Deshójame

2008-02-27T18:51:00.003+01:00

Las caducas eran las que caían de los árboles en otoño.
Cuántas tardes, con palmetazo incluido, pasábamos delante de las hojas, de las del libro y de las de la rivera, tratando de comprender los misterios de la vida a través de un árbol.
Hojas eternas y hojas efímeras que se desprendían tras sentir el más ligero viento. Qué difícil, tan tiernos, entender por qué la naturaleza brindaba eternidad a determinadas hojas. Todos aquellos descubrimientos los apretujábamos en nuestra pequeña cabeza deshojada, sin saber lo mucho que todo aquello tenía que ver con la existencia.

Eran días en los que el enojo con frecuencia nos sacudía, y mucho, porque no teníamos opción para elegir la ropa: el humilde colegial no tenía perchas en el ropero y tampoco agallas para protestar. Entre las rayas azules de las enormes batas blancas, nos tenían que durar unos cuatro cursos, sólo destacaba el rubio que hacia raya entre tanto morenito desdentado y el brutote, que siempre reventaba el inmaculado uniforme.
El invierno llegaba cuando, a través de megafonía, en el aula irrumpía la voz carrasposa del hermano Pedro, que fiel a su cita, nos avisaba de la obligación de alargar las alegres mangas cortas. Luego, a vuelta con las estaciones, celebrábamos la puesta del uniforme de verano con el aire renovado de las primeras salidas a la explanada de tierra arenosa y los primeros dibujos de mercromina, en codos y rodillas.
Y ocurría que casi nunca pasábamos de curso con la misma bata, que al primer cambio de estación se había llenado de pelotas y un poco más tarde había cedido protagonismo a las relucientes coderas de skay azul marino, que hacendosamente zurcían nuestras madres.

Ahora nadie, ni siquiera los meteorólogos que nos ilustran por las distintas televisiones, aciertan a cambiarnos el atuendo cada estación. Cada año el invierno está más cerca del verano y las hojas…
Las hojas del calendario caen más rápidas, cada vez más rápidas.

Ayer anduve media hora pisando charcos pero mis sandalias no se mojaron. Ayer fue un día de los de pasar hoja.

"Relatos para leer en tres minutos. Luis del Val"
Ediciones Sallent de Gállego. 2005
Reservados todos lo derechos

2008-01-10T22:44:00.000+01:00

La madre que espera hijo,
La vecina que lo llama.

El adolescente que busca novia,
La novia que será madre.

La mujer que pierde al hijo,
La madre que lo trae al mundo.

El mundo de las mujeres

Mujeres.

Tejedoras de esperanza,
Moradoras de ilusión.

Entusiasmadas hembras
Con el don divino dentro.

Mujeres.

Reservados todos los derechos

Gato Negro

Editorial Alebrijes. Argentina

http://gatonegros.blogspot.com/

Insomnio

2007-12-12T17:30:00.000+01:00

Y por las noches,

un gato negro de la mala suerte
Imprime sus patas en mi negro coche.
Las persianas bajan con más prisa que por las mañanas suben.

Por las noches se apagan las luces,
Pero mis sueños no se encienden.

En la calle el gato llora, la vecina asa sardinas,
Y dos adolescentes se quieren morder.
Maldita conciencia de yogures caducados y plantas sedientas,
Impertinente agenda electrónica que todo lo procesa.

Acaso esta noche duerma sedada por la tele basura,
Por las marionetas drogadas que brincan y gritan,
Por los peleles de timbradas y sensuales voces,
Que todo lo tienen.

Acaso esta noche duerma algo,
O una tormenta anuncie el fin del verano

Por las noches se apagan las luces,
Pero mis sueños no se encienden

"Gato Negro"

Editorial Alebrijes

Argentina 2007

Reservados todos los derechos

Princesa de Piernas Cortas

2007-10-07T11:10:00.000+02:00

Ojeras profundas visten tu cara.
Grácil princesa de piernas cortas
y trenzas largas,
lágrimas verdes
y otras rarezas,
que sólo tú, carita de filipina, soportas.

Te observo en el descanso
chupando el pitillo
y bailoteo en tus oes
de humo vagabundo.

Una hoja verde
descansa en tu remanso.
Ríes y yo río,
y, entre pitillo y pitillo, yo charlo contigo,
princesa de trenzas largas
y de tiempos perdidos
junto al río.

En el frío recreo, de gris cemento,
cantas.
Y corres,
abanico de colores,
con tu falda de cuadros escoceses,
grises, verdes y amarillos;
con tus calcetines blancos
y tu jersey azul.
Y también –aunque lo disimules-
te veo hacer pucheros
con tus carrillos rosas
y tus ojitos chinos.

Pucheros de lágrimas y angostura
para una dama de rara alma
y corazón sin costura.
Pucheros de pétalos de amargura.

Mamá ya no estaba.
No te vio echar los primeros dientes
aunque ratones no te faltaron.
Ratones blancos, ratones grises.
Locos ratones
escalando incesantes por tu noria.
Trepadores melancólicos
en tu frágil memoria.

A tu corazón,
tierno como un queso,
no le faltaron bigotes.
Ni abuelos, ni abuelas,
ni tíos, ni tías.

En la puerta no estaba.
Y sonó la sirena.
Contaste una, dos, tres, cuatro y...
Cinco mamás.
Y no contaste más
porque más no contabas.
Y pronto aprendiste a restar.

Y restaste a mamá,
para nunca llorar.

Tu mochila rosa de piedras se llenó
porque tus piernas cortas no andaban
y tu rodilla herida sangraba.

Ella no estaba.

No soltó tus trenzas de india de la luna,
de rubia amazona sobre blanco poni.
No mesó tu cabello, de trigo maduro,
suicidado junto al río.
Ni estiró los calcetines,
blancos de ganchillo,
enrollados en tus zapatos rosas
de princesa linda,
de reina de la hojarasca,
de hechicera de promesas,
en lágrimas verdes convertidas.

Y tu abuela lloraba
y lloraba.

Pero tú, princesa de trenzas largas
y ojeras profundas,
mirabas el río.

Solo mirabas el río

¿A dónde va el río?, abuela.
El río no va,
el río viene de las montañas.

¿Y no va a ningún sitio?, abuela.

Ella no estaba,
en tus fotos de pimpollo blanco,
teñido de amapolas rotas,
y rosario pulido.

Grácil princesa de piernas cortas
y trenzas largas,
hoy tu luna está menguada,
y el pitillo va y viene nervioso,
del cenicero a tu mano
y de la mano a tus labios
y las palabras se enredan
con el humo endiablado
de tu pitillo rubio.

Hoja verde
en las mansas aguas del río que no va,
donde la niña rubia de trenzas largas
moja sus pies.

Reservados todos los derechos

2.004

Tatuaje de Azúcar

2007-09-23T23:32:00.000+02:00

A tientas,
y a tontas,
anduve haciendo piruetas.
Y tanto me balanceé,
que desperté colgada en tu cuello.

Dejé que libaras mis sentimientos
y te complaciste en ello.
Lametazos por mi cuello:
tu mi oso,
yo tu miel

Me arrollaste
y nos enrollamos.
Nos perdimos,
y ya nunca nos encontramos...

Y en la madriguera:
Tus pensamientos tatuados en la noche.

Novena Antología Poesía Hispanoamericana
Ediciones Lord Byron. España

Reservados todos los Derechos.

Memento

2007-09-23T23:13:00.000+02:00

No hay remordimiento.
No lo hay.

Dulce y blando movimiento tierno.
Brillos y destellos.
-Tápate los ojos, súbete el embozo-

No es momento.
No lo es.

Divertimento bobo de aburridas almas sin lamento.
Sentimiento falso,
alquimia etílica de colores,
de largos amaneceres.
Calendario raro,
hojas secas sin testamento.

No hay sentimiento,
No lo hay.

Novena Antología de Poesía Hispanoamericana.

Ediciones Lord Byron. España

Reservados Todos los Derechos

Silencio Oportuno

2007-08-23T23:20:00.002+02:00

A veces.

a veces

veces.

A veces,

empiezo a hablar
y no paro.

Hablo y hablo sin parar.
Como una loca oscilante hablo y hablo.
Hablo alto,
fuerte y claro.

A veces,
hablo y hablo para no escucharme,
para no encontrarme.

A veces,
por el momento a veces.

2007 Inédito

Reservados todos los derechos

Ojo que te ve, poeta que sufre

2007-06-28T19:16:00.000+02:00

Fotografía D. Gil Ripoll 2.007

La mirada ingenua
que siempre muerde amargo.

La mirada crítica
de alma maldita, que quisiera ser miope
y renunciar a gafas.

La mirada aviesa que se enamora de legañas.

Ojo que te ve,
mirada acomodada en rostro ojeroso.

Poeta que sufre.

2007 Poema inédito

Reservado todos los derechos

Cielo Raso

2007-06-12T23:10:00.002+02:00

Todavía duermen arropados por el cielo raso. Caracoles con manos de estropajo y labios que saben a rancio, babosas con cuello de terciopelo y besos de satén rojo. Roedores de luna llena
y rumiantes de cuartos menguantes.

Duermen, todavía, sedados por el olor a sándalo. -Narices embriagadas de vainilla y ambarina-. Mediodía de tu vida y cielo raso en tu techo. Mecedora de caramelo y saetas de golosina que nunca te despiertan, suspiros de estrellas muertas arrancados de las horas, muertas también. Son pobladores de la noche, sopladores de la buena suerte que vienen para llevarte, son décimos de lotería no premiados, deseos arrancados; cupidos de extraña forma. Son arqueros de flechas quebradas, estrategas sin estrategia. Caminantes sin meta que Todavía duermen arropados por el cielo raso.

"Crucigrama de amapolas" puede leerse en: http://www.publicatuslibros.com/biblioteca/libro/crucigramas-de-amapolas-completo/
2007. Reservados todos los derechos.

Corazón de amapola

2007-05-30T21:59:00.000+02:00

Tienes manos
teñidas de amapola.
Frías manos
de tristes palabras pobladas
donde los silencios verdes
de hiedra perezosa
se enredan
por tus dedos largos.

Estiras de la colcha
y la colcha va
y viene.
Primero a tu lado
luego al mío,
y la colcha de azules es mar
y el embozo:
Caracola soprano
que trae olas muertas
a nuestros labios secos.

Veo tus manos
teñidas de amapola
y a mi corazón licuado
haciendo surf
en la cresta de la ola.

Tener Nada

2007-05-29T23:02:00.000+02:00

A veces
tengo nada
y eso es mucho más
que tener algo.
Hay días
que sólo a mí me tengo
y no me tengo ni en pie.

Y no busco,
porque si rebusco
de lo que encuentro
me asusto.

"Crucigrama de Amapolas "
publicatuslibros.com
2007
Reservados todos los derechos

Vodevil

2007-04-04T19:46:00.000+02:00

Vodevil de puertas
que se abren y se cierran.
Cascabeles de gatos desorientados.
Luna de sonrisa enlatada,
que te silba y te despierta.

Son más de las doce y tú sin llamar.

Montañas de galletas,
Barcos que naufragan
en mi tazón de leche mareada.

Excusas mordidas,
Mala leche para desayunar...

Y esta noche vuelta a empezar:

Vodevil de puertas,
que se abren y se cierran.
Galletas en soledad.

Reservados todos los derechos

Permiso de armas caducado

2007-04-04T19:39:00.000+02:00

Disfrazada con rulos fucsias
y corta bata acolchada, de lilas apagadas y mustio verde,
recorre los pasillos de la casa.

Disfrazada de buenas palabras
y armada hasta los dientes
estrangulas al músculo rojo,
rapero de sentimientos aniquilados
y volteas al fofo calendario,
suspendido entre el ayer
y el mañana.

Media vuelta de rizos atrevidos,
corbatas de corales y flores de espuma de mar.
Media vuelta a los arrabales
donde el café humeante te espera en la cocina
Y también la costumbre
que, aunque armada hasta los dientes,vive sorda de palabras.

Crucigrama en lata de sardinas

2007-04-04T19:10:00.000+02:00

La brevedad de una lata de sardinas
es el roto silencio del descanso del guerrero.
El plato frío
con las sardinas muertas
que nada dicen.

Dicen que no hay nada que decir
y nada dicen.

Montones de crucigramas vacíos de palabras
alborotan por los rincones del salón,
-de macetas muertas lleno-.
Mudos mapas de palabras bobas
que nada dicen.

Dicen que no hay nada que decir
y nada dicen.

Y nada dice el guerrero,
nada sus frías manos,
nada sus tristes ojos.

Reservados todos los derechos

Edic. Lord Byron España 2006

Comunícate

2007-01-31T22:19:00.000+01:00

Después del primer encuentro, sintió como si el mundo fuera más grande. Manuela dudaba sí lo había tocado o alcanzado. El mundo a mis pies, se decía una y otra vez. Tal era el regocijo que sentía que por un momento quiso creer que toda la felicidad se la debía a un cuarzo de alma que le habían traído de Afganistán y que, según le habían contado, colocado primero en la mano del corazón y luego en la derecha, preñaba de ilusiones a la persona que lo poseía. Manuela así lo hizo. Pasó un día, otro, incluso una semana. Pero todo seguía igual... Bueno, todo no: casi todo. Sus ojos eran dos mariposas, que revoloteaban por el cielo de sus mejillas, y sus labios dos alas, que Manuela agitaba con ternura. Era el rostro de la espera, que aun tardaría dos semanas en desdibujarse.

Apareció como siempre lo hacen las cosas buenas: de repente. Llegó a ella cuando sus labios alados habían enmudecido, ahogados de tanto suspirar. Se asomó, tímidamente, por la pantalla del televisor y Manuela quiso tenerlo.

Hace un minuto ha vuelto a sonar la melodía de su amor. Debajo del volumen número tres de sus oposiciones le estaba esperando y ella, ilusionada, se ha abalanzado sobre él. Era Marta desde el aeropuerto. Manuela, apoyada en el quicio de la ventana, no deja de pensar en la suerte de su amiga, de viaje de novios en Roma. Manuela coge aire a pleno pulmón y lo expulsa en el cristal. Después, con su dedo, escribe sobre el vaho: Roma. Es genial, piensa, si lo leo al revés, Roma se convierte en amoR.

Manuela baja la persiana y regresa a su mesa de trabajo, donde, iluminada por el flexo, relee con atención el segundo capítulo del Quijote.

- Es curioso, dice Manuela mirándole tiernamente, tan solo hace un mes que entraste en mi vida y ya no puedo vivir sin ti.

Su teléfono móvil no le contesta.

"Quinientos Enamorados"
Egido Editorial
Zaragoza
año 2.000

Reservados todos los derechos

Pájaro que no pía

2007-01-13T16:30:00.000+01:00

Las mañanas

me arrugan

cuando te hago la cama

y te aliso la almohada.

Cobarde chacha de amor,

que en tu ausencia baila caprichosa
en tu camisa de franela

Coqueta enamorada

que presumida ahueca el delantal
y busca tu reflejo
en la tapa de la cacerola,
donde mima las lentejas..

de la suerte...

De la que nunca tuvo.

Las noches me encienden

cuando deshaces la cama.

Y soy tu modistilla

y te coso una corbata de besos,
para que cometas excesos

Lindo pájaro azul que se posa en la noche.

Enigmático ser alado
que centellea en la noche...

La que nunca vivimos.

Editorial Nuevo Ser
a.2.004 Argentina

Reservados todos los derechos

Anima Indómita

2006-12-13T21:11:00.000+01:00

Indómita
cabalga en el sillón del salón.
El alma inquieta viaja entre púrpuras montañas
Y cimbreantes juncos.

Al trote y al galope
Viene y va.

Va
y viene.

Collares de cuarzo rosa
Y lacios cabellos rasgando el aire:
Energía en movimiento
que no se detiene.

Incluido en la antología
poesía Española del siglo XXI
Ediciones Lord Byron. Lima

Reservados todos los derechos.

De Flor en Flor

2006-11-05T16:37:00.000+01:00

A Irene Soria

Carámbano de lilas,
confitura de violetas,
rosas borrachas de sábado
y rojas de San Valentín.

Entre cábalas
una margarita se deshace en tu mandil
sin respuestas
sin mañanas...
y entre tus dedos nacen
rotundos crisantemos
de hiriente crespón.

Una triste mano golpea el cristal,
una enamorada
y hasta una muerta.

Suena el carrillón de viento
siempre a deshora
como el reloj tartaja
de la abandonada y otoñal estación
donde el viejo arrabal colecciona adioses
esperas aplazadas de fiambrera templada

y compases
de trenes fantasmas.

Se cierra la puerta
y se deshace el telón
que esconde tu mano
en la chistera de maga.

Tus dedos,
equilibristas de tallo, del verde terciopelo
y de los lazos de colores...

Tus dedos,
borrachos de rutina...

Tus dedos,
alquimistas del calendario...

Tus dedos
van de flor en flor
para crear una ilusión.

Reservados todos los derechos

Una vez al año, en fin de año

2006-10-01T19:10:00.000+02:00

365 Días.
Trescientas sesenta y cinco mentiras.

Los cabellos
me atosigan por encima del escote
y oigo una voz repetida
que, destimbrada, me dice:
De pronto, haremos tarde.

Soy una amazona doméstica.
Al trote y al galope.
Soy una amazona en zapatillas,
sin herradura y sin suerte...
sin espejo donde mirarme.
Y siento un aire soplado,
quizás, también resoplado.

Llegaré tarde.
¿Tarde para quién?

Tengo una careta nueva,
una careta de amazona beata.
Si voy perder la apuesta,
mejor con la careta puesta.

Soy una amazona con caballo de cartón.
Caballo que no galopa,
ni trota,
ni nada.
Caballo de cartón roto.

365 Días.
Trescientas sesenta
y cinco mentiras.

Un año más:
¿Arremolinado bajo la sombra
del magnolio centenario?

Dicen que echa las cartas
a la luna menguada.
Dicen que tiene trescientas
sesenta y cinco narices.
Dicen que es invisible.

Nadie lo ha visto
Y todos lo cuentan.

Y dicen, también, que tiene trescientas sesenta y cinco mentiras.

Al trote y al galope.
Soy una amazona con rulos en la cabeza,
mandil de cuadros rojos y blancos
y sin tiempo para mirarme.

He comprado unas botellitas
para imaginar
365 caballos blancos.

Este año que es bisiesto
a lo mejor galopo en Pegaso.

De su Poemario inédito "35 Silencios"
Reservados todos los derechos

2006-09-13T21:55:00.000+02:00

A Nieves y Laura

Prima del jardín,
última flor del campo:
Esencia única.

Selección de Haikus Alma de Campo

Reservados todos los Derechos

Cascabel

2006-09-07T19:52:00.000+02:00

¿Quién le pone el
cascabel al gato?

El estúpido que se lo ató
Lo anudo como marinero de alta mar.
Y no existirá marola que salpique su rompeolas
Tampoco faro que lo reconozca.

El mudo cascabel que lleva mi felino parlanchín
Le trepa por el cuello como una garrapata.
Cada vez que le hago cucamonas
Me araña y en su pelotón de lanas
Enmaraña todas sus ganas
De gatito mimoso.

¿Quién le pone
el cascabel al gato?

Hoy le robe una mirada
Y mi pobre gatito,
despensa de la malvada garrapata,
entornó sus rasgados ojos
De príncipe turco.
Y mi sueño
de castillos, rosales trepadores,
arrogantes amantes y vaporosos camisones de tirantes
Por el tejado se fue.

de su poemario "Amapolas y Cacerolas",
incluido en la antología "Poetas del 2.004"
Miami. E.E.U.U

Reservados todos los Derechos

Alma de Agua

2006-08-13T23:41:00.000+02:00

Poetas en Blanco y Negro

2006-06-04T23:05:00.000+02:00

“ A las Anas
y a los que nos alegran las mañanas ”

Hay cuadros sin marco,
sin fondo,
sin colores.
Mudos cuadros
que se atreven, como escaparates sin clientes.
Vacíos cuadros donde los tristes poetas resisten,
sin muchos alicientes,
al otro lado.
Al otro lado del mar.

Todos los días
y a todas las lunas,
las desconchadas escaleras del hospital son encuentro de lágrimas perezosas,
relojes impacientes,
pañuelos rotos
y risas desenlutadas.

Los números quietos,
- como horas aplazadas que nada dicen -
abrazados a las puertas de las blancas estancias,
donde flores marchitas velan a los enfermos de ojos perdidos.

En cada ventana, cada noche crecen brotes primaverales
entre los dedos de los poetas que no duermen.

Cuadros dibujados a mano alzada
y pintados a brocha gorda
por un zarramplín del destino.

Poetas sin ducha de diario
que cada noche retan a Morfeo.
Abatidos beatos,
que rezan sin rosario,
búhos abrazados a un mendrugo,
que por el día dormitan
con el balanceo de un andamio.

Son equilibristas poetas,
artistas esenciales,
que cada día rompen lunas
desde un viejo sillón del hospital.

Incluido en la XIII Antología

de la Nueva Poesía Hispanoamericana. Lima.

Reservados todos los Derechos.

Amapolas

2006-05-20T22:40:00.000+02:00

Acaricias mi mano con la premura de la tarde del domingo,
Del adiós que nunca llega,
Del instante que prolongamos hasta el infinito,
En momentos que retiene mi memoria.

La memoria que ahora detengo
Y que inquieta, aletea en busca de tus ojos.

Ojos que no te ven pero que te tienen
Con la misma fuerza que hace unos días,
Cuando sentía tu aliento sobre mi espalda;
Cuando alegre lloraba, al ver crecer
Amapolas
en tu almohada.

De su poemario "Galletas en Soledad"
Reservados todos los Derechos.

Día 14

2006-05-13T23:02:00.000+02:00

He vaciado tus bolsillos,
husmeado en tu cartera
y también en la guantera de tu coche,
la gatera
donde suave nos mordíamos.

Me miras
y sonríes.
Sigo siendo tu gata,
¿Ya no me conoces?

Todo el día te he esperado
y también un beso,
una flor...
¿por qué no me arañas?

He atrapado tu sonrisa
en nuestro catorce de febrero,
mientras tu acariciabas los catorce aciertos
de la próxima quiniela.

Hoy garbanzos para comer
Mañana...
tu bote millonario.

De su Poemario "Amapolas y Cacerolas"
Incluido en la Antología Rapsodias. Montevídeo 2.006.

Reservados todos los derechos

Lienzo de Suspiros

2006-03-20T18:54:00.000+01:00

Pintar limonadas, cucañas y
cuchipandas de payasos, borrachos de natillas,
en tus sueños
de peces de colores
y sirenas menudas con gargantillas de perlas.

Sentir, niño dormido,
tus ronquidos de hombre...

Y para tu hambre:
bodegones de chocolate
y buñuelos de aire.

Reservados todos los derechos

La Vieja Escuela

2006-03-01T18:38:00.000+01:00

La emoción de la sirena del colegio,
la de la cartera nueva
y el uniforme recién planchado...

Los latidos del ayer,
hace mucho,
todos juntos en mi almohada.

Lapiceros de colores y cartillas de renglones rectos,
vocales tiernas como bollos.
Tic-tac de Pepito Grillo
en el bolsillo de mi camisón verde.

Verde como la esperanza de la moneda perdida,
arrojada a la fuente
en cualquier lugar.

Tan pronto
y los deberes sin hacer.
Tan tarde
y ya en la cama esperando
el milagro del despertador.

"Antología de Poesía Española. Poéticas desde la Postmodernidad."
Ediciones Lord Byron. Lima. 2.005

Reservados todos los Derechos

Campus Stelae

2006-02-08T21:15:00.000+01:00

En memoria del poeta James Oscco Anamaría,

poeta peruano, brutalmente asesinado.

20 Octubre de 2.005.

Abancay. Perú.

La rayuela de la vida sortea cara y cruz de tu vereda: cenas de mendrugo compartido,
corre-corre que te pillo
y Campo Santo dormido,
donde pálidas alfombras
suspiran abrazadas por el brillo de una estrella.

Estrellas caídas,
que acarician y besan tus rotos y magullados pies trotamundos,
de suma y sigue,
suma
y pierde.

En la rayuela de la vida
la esperanza desayuna entre flores y poemas
y en el Campo Santo
cada estrella llora su cruz.

Reservados todos los Derechos

Ofrenda

2006-02-01T20:26:00.000+01:00

Mis dientes recortarán
la nube más blanca de tu creación,
para llegar a tu lado.
Con la ayuda del viento y mi paciencia
dibujaré un trozo de cielo.
Y en los jardines del mundo
recolectaré las más hermosas flores rojas
que ofrecerte.

Mi cabello
limpiará los anocheceres
y en la profundidad
de la noche
me refugiaré en mi cocina de sabrosura,
chocolate amargo,
menta y canela en rama.
En mi mejor cazuela
estrellas robadas enriquecerán tu caldo.

Incluido en la 8va Antología
Nueva Poesía Hispanoamericana:
¿Qué es lo que llamamos Naturaleza
sino un poema oculto
bajo una escritura misteriosa?
Ediciones Lord Byron. Lima.

Reservados todos los derechos

Nada

2006-01-24T00:01:00.000+01:00

Contar
por contar
o la nada.

Cuatro frías paredes
y el silencio.

Reservados todos los derechos

Balcón de Luna

2006-01-22T02:08:00.000+01:00

He aguantado despertares grises,
guijarros bajo mis pies
y leguas de lunas menguadas.

Millares de desplantes de amigas deslenguadas.
Millares de desplantes de amigas deslenguadas.
Millares de desplantes de amigas deslenguadas.
Millares de desplantes de amigas deslenguadas.
Millares de desplantes de amigas deslenguadas.
Millares de desplantes de amigas deslenguadas...
amigas deslenguadas
amigas
deslenguadas.

He compartido
tardes con cabezas llenas de pájaros
Y domingos de jaulas vacías.
Aguadillas y ahogos
en mi tranquila costa de limpio sol,
donde devoré mis puños
para calmar mis entrañas
Y reventé los bafles
para espantar mi locura.

Hoy, amigo reloj,
A falta de rifles
nos colgaremos de un hilo
de la vasta madeja del infinito...

Mañana,
agarrada a los cuernos de la luna,
en la noche soñaré.

De su poemario "Amapolas y Cacerolas"
Reservados todos los derechos

Ulular

2006-01-19T17:02:00.000+01:00

Te oigo
pero no te siento.
Puñado de consonantes
entrelazadas con vocales.

Sarta de sandeces que el viento empuja al califato del absurdo, donde las Yasminas, de labios rojos y negros ojos, perdieron sus velos. Donde ni una sola noche -De las mil- huele a incienso, a vainilla o a sándalo. Donde más de novecientos noventa y nueve soplos traen vendavales, porque tanto tienes tanto vales.

Y yo ya no tengo aliento,
ni para valer un pimiento.

Te oigo
pero no te siento.

Puñado de consonantes
entrelazadas con vocales.

Falsa forma de decir
Te Quiero.

De su poemario "Galletas en Soledad"
Reservados todos los derechos

Diminuto

2006-01-19T16:59:00.000+01:00

Soy tu duende,
agazapado junto a tus zapatos de explorador,
de gran hombre mundano.

Salto,
bailo,
canto
y río
en una minúscula porción de tus jardines reales.

A veces,
pocas,
te veo sonreír.

Otras,
muchas,
me sorprenden tus pisotones.

Soy tu duende.

¿Será por eso que no me ves?

Reservados todos los derechos

El Cachete Lunar

2006-01-19T16:57:00.000+01:00

El bigotudo que montaba algarabía era mi padre, aunque eso lo supe más tarde. A la que conocía de sobra, porque merendaba todas las tardes con ella, era a la osa, que llevaba un moño de pueblo que me volvía loco. La osa, en paz descanse, era Rosa y aunque luego me deleité torturándola con otros nombres, como mi osita Rosita u otros peores como Rosa la rencorosa, creo recordar que aquel 20 de julio de 1969 Rosa se meció en mis sueños con el nombre de Osa. Osa... sabía bien que aquella no era una tarde normal porque prolongó la siesta más de lo habitual y dejó que enmarañara su pelo al tiempo que pellizcaba sus tetas, que siempre me gustó. Tenía el sabor de sus pechos en mis dedos y los chupaba con rabia y embriagado por su olor a violetas, que, tras haber oreado sus sábanas, seguían columpiándose en mi cuna, como en un prado. Ana, mi hermana, celosa de la situación, me sacudió un cachete, que se estrelló en mis mejillas cual cohete. Y yo, que era un mocosete, empecé a llorar y a llorar... Todos, hipnotizados por la televisión, desoyeron mis llantos. Mi madre también lloró, pero por el cohete de la tele. Y la osa, que era muy tuna, dijo algo de la luna... Luego me llevó a la cuna.

Incluido en el libro de relatos "Cuánto Cuento"
Ediciones Acuman. 2.005
Reservados todos los derechos

Currículum Literario

2006-01-19T16:45:00.011+01:00

Foto de E. Ruiz del Castillo

1999 Publica su relato: “Reloj de Repetición”. Editorial Jamais. Sevilla. Dicha publicación queda enmarcada en la Antología de los Genios Noveles de la Literatura. Presentado en Sevilla el 17 de diciembre de1999.

2000 Publica su relato: “Comunícate”. Egido Editorial. Zaragoza. Dicho relato se incluye en el libro: “Quinientos Enamorados”. Presentado en Zaragoza el 14 de febrero de 2000.

2001 Publica su poema: “Cuéntame un Cuento”. Incluido en la antología poética Noche Otoñal. Madrid.

2003 Publica su poema: ”Ulular”. Incluido en la antología poética Calma Infinita. Madrid.

2004 Publica una selección de poemas de su primer poemario “Amapolas y Cacerolas” en la antología “Poetas del 2004”. Instituto Cultura Peruana. Miami. E.E.UU.

2004 Publica una selección de poemas de su primer poemario “Amapolas y Cacerolas” en la 7ª Antología de Nueva Poesía Hispanoamericana. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú.

2004 Publica su poema “El hombre de las 365 narices” en el especial “Criaturas Mágicas”. Tomo IV. Poesía. Mundo cultural Hispano. Edición digital.

2005 Finalista en el Concurso Internacional de Poesía Letras del Mundo 2005. Editorial Nuevo Ser. Buenos Aires. Argentina.

2005 Publica una selección de su poemario “Galletas en Soledad” en la Antología Poética “Letras del Mundo 2005”. Editorial Nuevo Ser. Buenos Aires. Argentina.

2005 Seleccionada en la 8ª Antología de Nueva Poesía Hispanoamericana, donde es presentada como “poeta del silencio y de bellas imágenes”. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú.

2005 Narradora seleccionada en el III Concurso de Relatos para leer en tres minutos “Luis del Val”, con su cuento “Deshójame”. Sallent de Gállego. Huesca.

2005 Poeta participante en la Antología dedicada a Hans Cristhian Andersen. Grupo Artístico Cubarte. La Habana. Cuba.

2005 Mención de Honor en el Concurso Internacional de Narrativa “Colores en Tiempos Literarios”. Editorial Novelarte. Córdoba. Argentina.

2005 Poeta antologada, junto a Cristina Peri Rossi, Luis Antonio de Villena, Leopoldo María Panero entre otros, en la 9ª Antología de Nueva Poesía Hispanoamericana. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú.

2005 Publica poemas seleccionados “Poéticas desde la Postmodernidad. Antología de la Poesía Española Contemporánea”. Esta edición presenta a grandes poetas como Luis Antonio de Villena, Jaime Siles, Felipe Benítez Reyes, Kepa Murua...acompañados por nuevos valores de la poesía española. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú.

2005 Publica su relato “Deshójame”, en el libro “Relatos para Sallent” Presentado en Zaragoza el día 28 de octubre.

2005 Noviembre. Premio de Poesía, modalidad adultos, San Juan. Zaragoza.

2005 Poeta participante en la 11 Antología de la Poesía Hispanoamericana, prologada por el autor Leo Zelada. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú.

2005 Finalista en el Concurso Internacional de Poesía, convocado por Ediciones Cen. Córdoba. Argentina.

2005 Diciembre. Ediciones Acumán, selecciona su relato “El Cachete Lunar”, que es publicado en el libro “Cuánto Cuento". España.

2006 Marzo. Rapsoda integrante del Movimiento Cultural aBrace. Montevideo. Uruguay.

2006 Poeta española incluida en la publicación internacional "Rapsodias". Ediciones Bianchi. Montevideo. Uruguay.

2006 Poeta integrante de la XIII Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú. Presentada con éxito en la Casa de América de Madrid.

2006 Finalista del II Concurso Internacional No Michi de Haiku en lengua española. Patrocinado por la Unesco.

2006 Poeta seleccionada en la XIV Antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana, dedicada a la soledad. Ediciones Lord Byron. Lima. Perú. Presentada con éxito en el Centro Cultural Amargord. Madrid. España.

2006 Poeta participante en el especial Poesía y Mar de la Revista Literaria http://www.realidadliteral.net/

2006 Finalista del IV Concurso de Haiku convocado por el Instituto Tozai de Buenos Aires y bajo el auspicio de la Embajada Japonesa en Buenos Aires.

2006 Poeta integrante de la muestra de Poesía Española del siglo XXI. Ediciones Lord Byron. España.

2007 Publica su poemario completo “Crucigrama de Amapolas”, gracias al editor digital http://www.publicatuslibros.com/.

2007 Publica su poemario "Gato Negro". Editorial Alebrijes. Argentina. http://gatonegros.blogspot.com/

2008 Premio Picarral de Poesía. Zaragoza. España.

2009 Finalista Premio de Poesía Ángel Miguel Pozanco 2009. Barcelona. España.

2.009 "Quien encuentra a su doble se pierde para siempre" escritora participante en el relato encadenado escrito por 48 autores aragoneses. Publicado por Heraldo de Heraldo de aragón. 23, 24, 25 de abril.

2.010 Mención de Honor en el XXV Concurso de Relatos Mujeres de Salvador Allende. Zaragoza.

2.010 Publica su relato "Cuarentona y sola, los demás a su bola". Comisión de Mujeres. Aymo Zaragoza. Educación y Biblliotecas.

2.010 Poeta incluida en el VI Cuaderno de Profesores Poetas. Curso 2.009-2.010. I.E.S. Giner de los Ríos. Segovia.

2.010 Publica su poemario "Un tejado cualquiera". Libros Casa Eolo. Huesca.

2.010 Publica su relato "Zaragótica: una historia de los ochenta". Zaragoza Negra.

Calabazas en el trastero. Un proyecto de la biblioteca fosca. Editorial Saco de Huesos. Valladolid.

Miembro de la Asociación Aragonesa de Escritores.

Miembro de la Red Mundial de Escritores.

Miembro fundador de la PLATAFORMA XXI.

Socia de Cedro.

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D.Gil, Lola González, E. Ruiz del Castillo, Marta Almería, Cristina Ruberte-París

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